Centésima-octogésima-terceira noite – Olívia, Sou John

Olívia Newton-John, serei o teu John, o Travolta. Serás de qualquer lugar: Olívias havia em London, Buenos Aires e Itaiçaba.

Compraremos Long-plays de Miss Lene e das Frenéticas, tomaremos sorvete de maracujá com baunilha [os tempos eram mais inocentes, ou não], e não despregarei olhos dos teus pés [talvez por alguma patológica fixação – e também para conseguir não rir de tuas ridículas meias dancing days de camadas de cor estridentes com fios douradinhos].

Iremos a um Mingau-pop no fim da tarde [sim, podem desterrar-me ao planeta Saturno mas o nome era esse mesmo] e os tempos não eram melhores [Olívia]. Os tempos eram [em verdade] muito chatos – apesar dos poucos carros [que nós achávamos que eram muitos] e da possibilidade de voltar à meia-noite sem colapsar de medo.

Ou os tempos eram interessantes – chatos éramos nós [Olívia e John] que não éramos o que éramos. Ou éramos – mas não fazíamos o que devíamos fazer.

E o que devíamos: em primeiro lugar, meditar sobre a implausibilidade de um futuro e a diminuta sabedoria de se viver em função dele.

E em segundo lugar, eu deveria ter te apoiado numa mesa [com cada mão a envolver uma dancing days], e afastado as duas meias o mais que possível uma outra [com teus tornozelos dentro] – e a calça cocota de barra baixíssima já previamente dobrada ao lado a esperar. Uma membrana de borracha nos livraria de consequências aborrecidas e seríamos Olívia e John.

 Mas éramos chatos [Olívia, do teu John], ou talvez os tempos é que fossem, mesmo.

Centésima-octogésima-segunda noite – Arrasaremos em baile Funk

Funkeira Tássia, arrasaremos em baile Funk. [Serás MC Tássia pois toda funkeira tem iniciais]. E eu serei MC Marcão, Paulão ou Ricão – e essa tempestade de aumentativos não dirá respeito à enormidade dos meus conhecimentos de álgebra ou epistemologia. Vulgar sem dúvida mas seremos vulgares [Tássia] – tanto quanto o meião rede de pescador e as botas cano longo vermelho-sangue de plástico que usarás além do microshort, e o meu jeans apertadíssimo a multiplicar cada saliência abaixo dele.

Para lá do para lá, curva-faz-o-vento, iremos ao galpão – pleno de tchutchucas, tigrões, bondes e demais nomenclaturas inacessíveis aos não-iniciados. Faremos dança [malfeita, mas quem se importa com os esmeros da arte coreográfica?]. E não será bem dança – serás sol [ou Planeta Júpiter talvez] e eu uma de suas luas – tu te baixarás até o rés do chão a sacudir mesmo o microbustiê e o pingente agarrado ao inevitável piercing no umbigo. Eu [a mandatória camiseta regata a salientar os bíceps e tríceps] piruetarei em tua volta e tentarei por seis vezes colar lábios-em-lábios – e tu me empurrarás dizendo que os três ou dezenove anteriores eram muito melhores, e cada insulto me fará quedar mais perto.

E na sétima vez [no previsível beco-lá-atrás] serei papel colado na parede e serás papel também, entre eu e o reboco. Explorarei a marca da tua lingerie e borrarei o batom gloss brilhento-púrpura. E tua mão se declarará inextricável inimiga do meu zíper.

Arrasaremos [Funkeira Tássia] em baile Funk.

Centésima-octogésima-primeira noite – Musa de Kpop

Musa de Kpop, tu te chamarás Yura, Hwang ou Jihae – sorriso de plástico, cintura fina ao infinitésimo, pele lisíssima a rivalizar com a neve de alguma montanha na fronteira com a Manchúria e, [já que estamos a falar de montanhas], com a barra de tua microssaia tão alta quanto o Everest, que não é perto mas fica na Ásia.

E eu serei Jeon, Park ou Kim, que importa [e que original].

Tu [Musa de Kpop] dançarás num palco cruzado por refletores e cenário alvíssimo ao lado das outras e ninguém se lembrará de que a música é eletrônica e a letra faz menos sentido que um canguru cor-de-rosa [Toda a Filosofia do Kpop se resume em Eu sou linda, tem muito carinha atrás de mim, você vai ter que me conquistar – diria Confúcio, e Confúcio nem era coreano]. A cada shot a edição do Music Video te fará mudar de roupa – e aparecerás azul, amarela ou vermelho-brilho-acrílico. Mudarás de posição a ocupar os espaços do palco a lembrar dos gritos do coreógrafo no ensaio. E nos intervalos dará 437 autógrafos e contarás cada meia caloria de cada meia folha de alface.

E no meu palco [no nosso palco – porta trancada, janela à meia-luz] faremos dupla a nos afastar e enroscar olho, lábios e tudo e a altura de tua saia não fará diferença [aliás não haverá saia].

E tu te chamarás Yura ou Jihae, e eu Jeon ou Kim, e quem se importa.

Centésima-octogésima noite – Por duzentas e trinta e nove noites

Por duzentas e trinta e nove noites possuiu-me Manoela – ela Imperatriz e eu escravo, ela Comandante de Nave Espacial e eu grumete novato, ela Proprietária de franquia de sucos naturais e eu estagiário tímido. Poucas dúvidas havia [e além da retórica, não havia nenhuma] sobre quem detinha a posição superior em todos os sentidos da expressão.

Macacão prateado de ficção científica classe B, tailleur verde-forte de executiva, uniforme de oficiala da Cortina de Ferro em filme de James Bond, Manoela vestiu muitas roupas [e despiu mais ainda] antes de se aproximar – as mesmas que eu [estagiário ou grumete] só tirava sob suas ordens – eu a morder os lábios de timidez.

E Manoela impregnou-me de ordens, e me fez fechar os olhos [ou abri-los ao máximo], vestiu-me de Tarzan ou de ternos iguaizinhos aos de John Kennedy – isso, pouco antes de tirá-los peça por peça, e depois de uma peça teatral particular [da qual era a diretoria, produtora e público] mandar-me fechar a porta com cuidado ao sair. Uma Diretora e Roteirista que se esmerara em deletar as palavras respeito, decência e pureza além de seus equivalentes sinonímicos da nossa vida, da tal nave ou da loja de sucos.

Por duzentas e trinta e nove noites possuiu-me Manoela, ela Imperatriz e eu escravo. E hoje é a ducentésima-trigésima-nona noite.

Centésima-septuagésima-nona noite – Perdidos Sem Espaço

Eu seria então estadunidense, piloto da Força Aérea Americana, deslocado para serviço em naves espaciais. [Terei nascido em Cincinnati ou no Brooklin mas meu destino levar-me-ia bem longe]. Exibirei cabelo preto, figura esguia, habilidades para manejar jatos hiperatômicos e tomarei como função levar uma família para a galáxia de Alfa Centauro. Em outras palavras eu seria o Major Don West. E tu serias Judy Robinson – cabelos de ouro e olhos azulíssimos a contrastar com irmãos e pais com os quais não pareces ter nada em comum.

Passearíamos por algum planeta perdido [essa família sempre se mete em algum planeta perdido] e [distraidamente de propósito] nós nos desviaríamos por detrás de algumas daquelas pedras obviamente de papelão – a única forma de nos livramos daquele robô boboca e daquele menino Will de voz gasguita, sem falar naquele chato falso Doutor que sempre se mete em encrenca].

E então [Judy] a trinta mil anos-luz de distância tu me empurrarás contra alguma árvore de plástico, tirarás a trança de ouro e o semblante de boa moça do caminho e com as duas mãos abrirás o macacão prateado – a mostrar-me aquela firmeza total e enigmática debaixo dele – o qual logo se amontoará inteiro ao chão, mal coberto pela minha roupa igual. E me empurrarás [Judy Robinson] contra alguma rocha mal construída e mesmo no sideral espaço serás louríssima amazona.

Antes que anunciem o episódio da semana seguinte.

Centésima-septuagésima-oitava noite – História Noir

Serei Christopher Marlowe ou Sam Spade [Private Eye  - Detetive Particular] e tu [Tássia] serás Tássia – um nome exótico, alatinado, perfeita para uma Hollywood Film Noir [Los Angeles em 1944 pela janela de meu escritório].

Tu [Femme Fatale] te sentarás na beira da minha escrivaninha, o vestido tubo preto apertadíssimo sem alça [minha secretária a morder os lábios de ciúme na sala contígua], e me contarás histórias de algum irmão sumido chantageado por uma quadrilha sobre um colar de esmeraldas perdido do tempo dos faraós herdado de uma velha tia. E eu [chapéu de feltro na mão e sorriso de Humphrey Bogart cópia xerox] perceberei que é tudo cascata – o irmão é um ex-marido, o colar foi roubado, tu és a verdadeira chefe da quadrilha e não me surpreenderia se houvesse uma Smith & Wesson calibre 36 ao lado do teu Chanel n. 5 dentro dessa bolsa violeta.

Eu pedirei pagamento muito especial em adiantamento e antes que tu tires duzentos dólares da bolsa eu apertarei o vestido tubo e o conteúdo dentro dele entre minhas mãos e os lábios nos teus [os teus com o inevitável batom paixão-sangue]. E minhas mãos levantarão o tecido negro e mostrarão a cinta-liga [toda mulher fatal usa cinta-liga] e te apoiarei na escrivaninha, farei voar meu chapéu e te livrarei dos saltos-altos, do broche nos cabelos e de todo o mais.

E Humphrey Bogart [a comer pipocas a ver nós dois em algum cinema lá no Céu] tirará mais uma baforada no cigarro. E se roerá de inveja.

Centésima-septuagésima-sétima noite – Vivamos, Minha Querida, E Amemos

Vivamos, minha querida [Tássia], e amemos, e as censuras desses velhos tão severos não valham para nós um só centavo. A Roma Antiga ou a São Paulo de hoje empanturram-nos de tédio [sem clorofórmio nem vinho do Lácio para contrabalançar], e empurram-nos para longe. Tomarei um volume dos poemas de Catulo [terei prazer em te ver fazendo tua mala] e sumiremos para longe – a Lusitânia talvez, ou lugar nenhum.

Tomaremos uma galera no porto de Salerno [ou um voo da TAP, que importa] e desde que ponhamos os pés no túnel do Aeroporto [ou na primeira pedra da Via Appia] tu serás minha, como nunca.

Já existiu outra Tássia [minha cara] e tinha nome parecido. Era casada, e não com Catulo, e o pobre poeta roía os dedos de ciúme – e com os mesmos dedos tomava os pergaminhos e a ela escrevia poemas de amor e algo mais.

Os mesmos poemas que reescreverei [minha cara] não em pergaminhos mas em teu corpo, em alguma meia-noite de um hotel da franquia Quality Inn ou estalagem na Provincia Narbonensis.

E esse poema a quatro mãos [as tuas e as minhas] nós o escreveremos direto, inverso, de posição trocada, e mais uma vez. Tu alpinista subirás a montanha, completamente no seu auge, e a montanha serei eu.

Vivamos, minha querida, e amemos, e as censuras desses velhos tão severos não valham para nós um só centavo. E esse verso escreveu-o Catulo – ele escreveu e nós o viveremos. Pois São Paulo ou Roma Antiga nos enchem de tédio, e fugiremos para a Lusitânia talvez, ou para lugar nenhum.

Obs: queria fazer uma coletânea de textos eróticos – mas noto que estão cada vez menos. Enfim...