Centésima-octogésima-quinta noite – Gilberte, Não Te Conheço

Gilberte, não te conheço. Mas se te conhecesse [minha francesíssima Gilberte] eu seria Marcel [francês também, como já devidamente estabelecido acima]. Passearíamos ao luar [ou ao sol, melhor] depois da missa de domingo em algum caminho florido [tela de Renoir ou Monet] de certo senhor chamado [talvez] Swann, 1907 ou 8 no cabeçalho do jornal.

Adentraríamos um caminho de choupos [pois todo passeio paradisíaco Europa-de-antigamente tem choupos, e eu nem sei o que é isso] – tu com teu vestido de tantas frufrus e rendas que eu nem saberia onde estou, e eu a gravata meio-fraque a me estrangular.

À beira de um tranquilo lago [e como nos pôsteres há tranquilos lagos] tu me falarias de tua mãe Odette, a smart, e como ela falava inglês numa época em que quase ninguém. E eu te contaria três anedotas cuidadosamente selecionadas sobre a minha tia Leonie, que nunca sai da janela e conhece metade e meia da cidade. [Também não há muito a quem conhecer nesta cidade de Combray, que desconhece talvez a própria existência].

Isso, se fôssemos aquele Marcel e aquela Gilberte de Proust. Mas não o somos – e eu [não Marcel mas eu] usaria essa toalha de piquenique para forrar aquele gramado europeu [minha falsa Gilberte] e tu praticarias a nobre arte do hipismo [os frufrus e as sedas amontoados de lado] e poderíamos até contemplar o ápice do Monte Branco. Se estivéssemos de olhos abertos, minha brasileiríssima Gilberte [a qual conheço].

Centésima-octogésima-quarta noite – Explícitos, Tássia

Explícitos, Tássia. E claros e diretos. E toda uma coorte de adjetivos que só expressam uma total falta de carinho, ternura, paixão, decência e outras bobagens que inexistem neste quarto de iluminação branca de chapa e esta mesa na qual a ponho [Tássia] e na qual minhas mãos abarcarão [quase] suas coxas e as afastarão, cada um uma em hemisfério diferente.

Olho no olho, desconheceremos em sua completude o significado dessa estranha palavra amor [talvez a marca de algum novo brand de bebida energética]. Saberei, no entanto, o triângulo misto de poliamida e algodão semitransparente com pseudobordados de folha de parreira que lhe envolve – envolve muito pouco de você, de tão pequeno que é. Isso, claro, antes de se tornar o monte de farrapos no que eu [selvagem talvez] o transformei, a fazer companhia no solo à tua minissaia, a uma só feita branca e nada decente.

E suas mãos me empurrarão [sem ternas carícias ou juras eternas] contra a parede, e os sapatos, meias, jeans e o resto se farão companhia no chão, e serei cola na parede [você será algum cartaz dadaísta ou de show de música eletrônica, e a parede será a parede] – eu no meio, recheio de sanduíche, e entre nós dois não haverá segredos [Tássia], não por conjunção de almas ou por algum diálogo respeitoso e adulto, mas porque não existirão mais panos ou botões a nos separar, e por que haveria.

Centésima-octogésima-terceira noite – Olívia, Sou John

Olívia Newton-John, serei o teu John, o Travolta. Serás de qualquer lugar: Olívias havia em London, Buenos Aires e Itaiçaba.

Compraremos Long-plays de Miss Lene e das Frenéticas, tomaremos sorvete de maracujá com baunilha [os tempos eram mais inocentes, ou não], e não despregarei olhos dos teus pés [talvez por alguma patológica fixação – e também para conseguir não rir de tuas ridículas meias dancing days de camadas de cor estridentes com fios douradinhos].

Iremos a um Mingau-pop no fim da tarde [sim, podem desterrar-me ao planeta Saturno mas o nome era esse mesmo] e os tempos não eram melhores [Olívia]. Os tempos eram [em verdade] muito chatos – apesar dos poucos carros [que nós achávamos que eram muitos] e da possibilidade de voltar à meia-noite sem colapsar de medo.

Ou os tempos eram interessantes – chatos éramos nós [Olívia e John] que não éramos o que éramos. Ou éramos – mas não fazíamos o que devíamos fazer.

E o que devíamos: em primeiro lugar, meditar sobre a implausibilidade de um futuro e a diminuta sabedoria de se viver em função dele.

E em segundo lugar, eu deveria ter te apoiado numa mesa [com cada mão a envolver uma dancing days], e afastado as duas meias o mais que possível uma outra [com teus tornozelos dentro] – e a calça cocota de barra baixíssima já previamente dobrada ao lado a esperar. Uma membrana de borracha nos livraria de consequências aborrecidas e seríamos Olívia e John.

 Mas éramos chatos [Olívia, do teu John], ou talvez os tempos é que fossem, mesmo.

Centésima-octogésima-segunda noite – Arrasaremos em baile Funk

Funkeira Tássia, arrasaremos em baile Funk. [Serás MC Tássia pois toda funkeira tem iniciais]. E eu serei MC Marcão, Paulão ou Ricão – e essa tempestade de aumentativos não dirá respeito à enormidade dos meus conhecimentos de álgebra ou epistemologia. Vulgar sem dúvida mas seremos vulgares [Tássia] – tanto quanto o meião rede de pescador e as botas cano longo vermelho-sangue de plástico que usarás além do microshort, e o meu jeans apertadíssimo a multiplicar cada saliência abaixo dele.

Para lá do para lá, curva-faz-o-vento, iremos ao galpão – pleno de tchutchucas, tigrões, bondes e demais nomenclaturas inacessíveis aos não-iniciados. Faremos dança [malfeita, mas quem se importa com os esmeros da arte coreográfica?]. E não será bem dança – serás sol [ou Planeta Júpiter talvez] e eu uma de suas luas – tu te baixarás até o rés do chão a sacudir mesmo o microbustiê e o pingente agarrado ao inevitável piercing no umbigo. Eu [a mandatória camiseta regata a salientar os bíceps e tríceps] piruetarei em tua volta e tentarei por seis vezes colar lábios-em-lábios – e tu me empurrarás dizendo que os três ou dezenove anteriores eram muito melhores, e cada insulto me fará quedar mais perto.

E na sétima vez [no previsível beco-lá-atrás] serei papel colado na parede e serás papel também, entre eu e o reboco. Explorarei a marca da tua lingerie e borrarei o batom gloss brilhento-púrpura. E tua mão se declarará inextricável inimiga do meu zíper.

Arrasaremos [Funkeira Tássia] em baile Funk.

Centésima-octogésima-primeira noite – Musa de Kpop

Musa de Kpop, tu te chamarás Yura, Hwang ou Jihae – sorriso de plástico, cintura fina ao infinitésimo, pele lisíssima a rivalizar com a neve de alguma montanha na fronteira com a Manchúria e, [já que estamos a falar de montanhas], com a barra de tua microssaia tão alta quanto o Everest, que não é perto mas fica na Ásia.

E eu serei Jeon, Park ou Kim, que importa [e que original].

Tu [Musa de Kpop] dançarás num palco cruzado por refletores e cenário alvíssimo ao lado das outras e ninguém se lembrará de que a música é eletrônica e a letra faz menos sentido que um canguru cor-de-rosa [Toda a Filosofia do Kpop se resume em Eu sou linda, tem muito carinha atrás de mim, você vai ter que me conquistar – diria Confúcio, e Confúcio nem era coreano]. A cada shot a edição do Music Video te fará mudar de roupa – e aparecerás azul, amarela ou vermelho-brilho-acrílico. Mudarás de posição a ocupar os espaços do palco a lembrar dos gritos do coreógrafo no ensaio. E nos intervalos dará 437 autógrafos e contarás cada meia caloria de cada meia folha de alface.

E no meu palco [no nosso palco – porta trancada, janela à meia-luz] faremos dupla a nos afastar e enroscar olho, lábios e tudo e a altura de tua saia não fará diferença [aliás não haverá saia].

E tu te chamarás Yura ou Jihae, e eu Jeon ou Kim, e quem se importa.

Centésima-octogésima noite – Por duzentas e trinta e nove noites

Por duzentas e trinta e nove noites possuiu-me Manoela – ela Imperatriz e eu escravo, ela Comandante de Nave Espacial e eu grumete novato, ela Proprietária de franquia de sucos naturais e eu estagiário tímido. Poucas dúvidas havia [e além da retórica, não havia nenhuma] sobre quem detinha a posição superior em todos os sentidos da expressão.

Macacão prateado de ficção científica classe B, tailleur verde-forte de executiva, uniforme de oficiala da Cortina de Ferro em filme de James Bond, Manoela vestiu muitas roupas [e despiu mais ainda] antes de se aproximar – as mesmas que eu [estagiário ou grumete] só tirava sob suas ordens – eu a morder os lábios de timidez.

E Manoela impregnou-me de ordens, e me fez fechar os olhos [ou abri-los ao máximo], vestiu-me de Tarzan ou de ternos iguaizinhos aos de John Kennedy – isso, pouco antes de tirá-los peça por peça, e depois de uma peça teatral particular [da qual era a diretoria, produtora e público] mandar-me fechar a porta com cuidado ao sair. Uma Diretora e Roteirista que se esmerara em deletar as palavras respeito, decência e pureza além de seus equivalentes sinonímicos da nossa vida, da tal nave ou da loja de sucos.

Por duzentas e trinta e nove noites possuiu-me Manoela, ela Imperatriz e eu escravo. E hoje é a ducentésima-trigésima-nona noite.

Centésima-septuagésima-nona noite – Perdidos Sem Espaço

Eu seria então estadunidense, piloto da Força Aérea Americana, deslocado para serviço em naves espaciais. [Terei nascido em Cincinnati ou no Brooklin mas meu destino levar-me-ia bem longe]. Exibirei cabelo preto, figura esguia, habilidades para manejar jatos hiperatômicos e tomarei como função levar uma família para a galáxia de Alfa Centauro. Em outras palavras eu seria o Major Don West. E tu serias Judy Robinson – cabelos de ouro e olhos azulíssimos a contrastar com irmãos e pais com os quais não pareces ter nada em comum.

Passearíamos por algum planeta perdido [essa família sempre se mete em algum planeta perdido] e [distraidamente de propósito] nós nos desviaríamos por detrás de algumas daquelas pedras obviamente de papelão – a única forma de nos livramos daquele robô boboca e daquele menino Will de voz gasguita, sem falar naquele chato falso Doutor que sempre se mete em encrenca].

E então [Judy] a trinta mil anos-luz de distância tu me empurrarás contra alguma árvore de plástico, tirarás a trança de ouro e o semblante de boa moça do caminho e com as duas mãos abrirás o macacão prateado – a mostrar-me aquela firmeza total e enigmática debaixo dele – o qual logo se amontoará inteiro ao chão, mal coberto pela minha roupa igual. E me empurrarás [Judy Robinson] contra alguma rocha mal construída e mesmo no sideral espaço serás louríssima amazona.

Antes que anunciem o episódio da semana seguinte.