Centésima-quadragésima-oitava noite – Heloísa e as pupilas - uma transa a três (III)

• Marcel?
• Oi.
• Muito frias as coisas?
• Estou perto da base russa.
• Ansiosa para o resto da história. A Professora Heloísa, a aluna Isabelle, e qual o problema?
• Lá vai:
• “...e tudo se encaminhava para o momento em que a divorciada e charmosíssima professora Heloísa e a solteiríssima e [quase] inocente vinte-e-poucos aluna Isabelle se encontrariam para um momento de disposição [ou curiosidade] em algum quartinho depois de algum por-do-sol em alguma sexta-feira na qual nenhum das duas tivesse nada mais interessante que roçar os lábios nos bicos da outra.”
• - E?...
• E apareceu no mestrado uma aluna novata chamada Teresa. Bem diversa de Isabelle, Teresa ostentava um cabelão cor asa-de-graúna em contraste com o alourado da outra. Teresa falava três palavras para cada uma que lhe entrava nos ouvidos, ao contrário da discreta Isabelle.
• Quer deixar de embromação e ir logo ao ponto? Quero ouvir histórias de mulher a se lamber. Quero ouvir gritos de ai-que-gostoso-é-muito-melhor-que-com-meu-namorado!
• Isso é jeito de uma sacrossanta mãe falar??
• Sacrossanta a sua vovozinha.
• Então o resto conta você.
• Conto mesmo. Quero ver se não tiro essas três calcinhas em um par de minutos.
• Seis e trinta. Até amanhã.

Nonagésima-oitava noite – Deixei-o usar meu corpo

Senti o falo de Gustavo Daniel quando me baixei tendo recém-colocado meu [não exatamente grande] biquíni estampado Jatiúca e medi uns dezoito centímetros, para dizer o menos, além de uma circunferência quer nem a mais exigente cortesã qualificaria como menos que respeitável. Em tempo: quando completei vinte e um decidi – nunca me casaria; nunca namoraria firme em excesso; nunca ficaria mais de trinta segundos com quem quisesse qualquer dessas coisas.

Hoje aos trinta e nove mantenho com firmeza essas solenes promessas, além da mais sacrossanta delas: a de namorar a valer – namoros de depois-vem-tchau. Não se animem, rapazes, há uma série de requisitos: menos de dezenove anos completos, nem pensar, por óbvias razões; mais de vinte e três, também não – os caras começam a ficar mandões; excessivamente desinibidos, bebedores de álcool, fumantes [esses por sólidas convicções antitabagistas minhas] também nem começar a imaginar. O ideal: na idade certa, tímido, sem namorada, sem família perto, sem muita raiz na cidade, e o certo tinha nome - Gustavo Daniel.

Fora meu aluno – boa moça que sou, esperei pacientemente o semestre da faculdade terminar e ele deixar de ser meu aluno, e convidei-o a ir à praia. Surpreendeu-se que a praia nada tinha de praia – era a sala de meu ap, eu ansiosa para inaugurar meu Jatiúca encomendado pela net. 

De curtir meu biquíni mal tive tempo – adivinhei os dezoito centímetros, e em breve atualizei minha estimativa para vinte e um, a mesma idade do garoto. Senti suas mãos em minha cintura e os impactos, tanto inexperientes quanto ritmados.

Subitamente quase-virgem, deixei Gustavo Daniel fazer sua festinha.

Septuagésima-quinta noite – Desvirginando

No dia em que completei quarenta e três aninhos desvirginei um rapaz chamado Guilherme Luiz – e tive cuidado em decorar seu nome para figurar na lista dos meus feitos. A vítima ideal – vinte e uma primaveras, vindo do interior, estudante de engenharia elétrica que morava em casa de cômodos. Para melhorar mais ainda, tímido – deixou-se envolver pela conversa da charmosíssima recém-divorciada [eu eu eu!] com um cálice de Alexander na mão.

Os primeiros vinte e cinco minutos de conversa foram suficientes para confirmar que Guilherme Luiz era virgem de tudo – exceto de dois beijinhos rápidos na boca de uma namoradinha séculos atrás em Rondonópolis. Calculei que o rapazinho deveria ser mestre na arte da satisfação solitária manual – e mais um cálice me deu ousadia para indagar isso na bucha. Ele se camaleou em verde, azul e rosa – mas disse que sim. Perguntei se se masturbaria pensando em mim, ele engoliu em seco três vezes. Perguntei se se masturbaria pensando em meu decote – e fiz um o quanto podia, apesar de minha gola não ajudar – e o rapazinho quase a desfalecer.

Mais outros vinte e cinco minutos e eu deslizava-lhe pelo falo [em um hotelzinho de letreiros neon violeta na frente] falo esse devidamente rígido e plastificado. Senti quase o prazer cafajeste de destruir um hímen – se ele o tivesse.

E assim usei o corpo de um rapaz chamado Guilherme Luiz. Não o amava e não o mais vi depois – embora de vez enquanto sinta falta, não dele, mas do calibre entre suas coxas. Sou cruel, não??

Sexagésima-segunda noite – Três histórias de Loba – História de não-amor

- > [Gilberte] Posso baixar o nível?

---- > [Marcelo] Deve. Vai.

“Marilene e José Roberto não se amavam. Apesar disso ou por causa, suas epidermes se colavam à perfeição naquelas vinte e duas horas e quarenta e cinco minutos daquele dia dois de março. Posição conservadora – José Roberto em cima de Marilene, esta a fazer campeonato de afastar os tornozelos, como ginasta. A cabeça levemente arroxeada e de diâmetro incomum parecia a Marilene cutucar-lhe a entrada do útero, os bagos como um doce metrônomo marcavam com o ritmo de suas pancadas aquela canção sem melodia – apenas com uma letra de gemidos.

Não se amavam e consciente e entusiasmadamente não se beijavam – seus rostos roçavam leves no movimento, as respirações a se misturar – cada um empenhado em extrair do corpo daquela outra pessoa o máximo de prazer. Marilene desfilava todos os palavrões que achava que um dia esquecera, José Roberto enterrava o nariz nos cabelos encaracolados, que lhe pareceram um aroma de cânfora.

Cada um disposto a fazer valer o máximo possível o momento, Marilene fez o impossível ao achar espaço entre os dois corpos grudados e a sua mão encontrou as duas delicadas esferas entre as coxas de José Roberto, a apertá-las até quase arrebentar. José Roberto dobrou-se como ginasta e conseguiu fazer desaparecer entre os lábios um dos bicos rosados de Marilene, também sem muito espaço para a delicadeza. Terminaram também conservadoramente, o homem a desenhar faixas brancas na barriga e seios da mulher.

Terminaram elogiando-se de quente e de garanhão – numa declaração de amor pós-moderna.

Quadragésima-sexta noite – Mete, vagabundo

- Vagabundo. Ordinário. Só serve para isso.

Ele por cima, ela embaixo. Tudo na mais rigorosíssima partitura. Ele achava que a comia. Até abrirem a porta do quarto da pousadinha. Até ele se deitar em cima – com um medo [talvez ingênuo] de machucá-la. Ela disparou à queima-roupa uma rajada de palavras.

- Mete, cachorro. Soca, pedaço de lixo.

E deu-lhe uma chave de pernas que dariam a ele trabalho de se livrar – e os olhos reviravam quase como filme de terror de terceira [ele sem ter nada a ver pensou]. A cada segundo que ele perigava perder a concentração ela lhe estapeava a coxa nua.

- Vai, seu puto. Não para.

O rapaz continuou o trabalho e o falo a entrar e sair da faixa perfeitamente negra entre as coxas da mulher lhe deu a impressão de que tirando aquele pedaço dele, o resto era inútil ali – exceto talvez a dupla pequena redondeza entre suas coxas, cujo choque ritmado contra o corpo dela também era pela mulher celebrado.

- Não vale nada, seu gigolô. Pedaço de estrume. Mais duro.

Sentiu-se quase estúpido por se achar insultado. Tinha vontade de reparar seu orgulho dizendo que era muito mais que um corpo, e mais ainda que um pedaço de carne em forma crescível e alongada para provocar prazer a ela: era um jovem trabalhador que de vez em quando até arranhava um violão.

Era o que pensou. Mas continuou a fazer o trabalho dele requerido. Ela lhe estapeou de novo a coxa.

- Mete, vagabundo. Só serve para isso.

Sétima Noite – Três Histórias de Loba (III): Machos não reclamam

O mundo se inverteu para o rapaz com o improvável nome de Edilberto ao trancar ela o quarto azul-e-lilás do motel – o Hyundai HB-20 zero ainda a ronronar a ventoinha do motor. O carro dela, o corpo dela adivinhado debaixo da seda verde.

Dele era o sonho – o sonho de todo homem: ir a uma festa, passar uma conversa no ouvido de uma desconhecida e terminar a noite a brandir-lhe a tanga.

Dera ela o nome nem um pouco incomum de Marisa. E também a idade – 49 anos e três meses, quase a ter orgulho – e o número de divórcios, dois. E ele prestara atenção – apesar dos seios que pulavam do megadecote do vestido, aparentemente desenhado para cobrir os bicos – e só talvez um pouquinho mais.

Os seios e alguma conversa bastaram para arrastar o rapaz ainda sem o primeiro emprego que celebrava a primeira semana de formado na festa do amigo do cunhado do vizinho.

Os seios que agora o sufocavam, a cabeça dele pressionada contra os três dedos de diâmetro dos bicos – ele sem conseguir libertar direito a ridícula cueca bege.

Continuar a tentar, deitado – sem conseguir ainda pois o Negror do Mundo caiu literalmente sobre ele. Negror este da floresta suave que dividia entre as coxas dela – desenhadas por uma marca de quem foi à praia com biquíni lá não muito grande.

- Gosta, gato? – perguntou-lhe ela, sem se lembrar de lhe dar um refresco a quase sufocá-lo.

Ele preferiu que estivessem de mãos dadas a tomar sorvete. Mas macho não reclama. Pediu mais. E ela lhe puxou de novo para si a cabeça, força dupla.