Centésima-vigésima-sexta noite – Vulgares, minha deliciosíssima Tássia

Seremos vulgares [minha caríssima Tássia], vulgares na vulgar quintessência da vulgaridade. Não existirão [minha dulcíssima Tássia] bailes funk, forró eletrônico, música brega-techno mais rasteiros que aqueles que eu te levarei – sem deixar de mascar chicletes baratos, usar boné para trás e calças jeans apertadíssimas com enfeites de metal sem dispensar um cantinho de ferrugem. E em todos os anais da Humanidade não se registrará um chevette amarelo-dourado mais faiscante que aquele com o qual te levarei.

Nem os filósofos mais renitentes [minha preciosíssima Tássia], em suas exaustivas enumerações do ser, jamais cogitarão de tops mais apertados que aqueles que usarás {a forçar o silicone dosagem-jumbo dos seios em bolas a saltar] nem de bermudas de tecido quadriculado mais barato a marcar as bordas da sua tanguinha rosa-esfarelada de três réis a dúzia.

E vulgares os dois [minha aventureiríssima Tássia] entupir-nos-emos de caipirinha custo-lá-em-baixo [limões comprados no atacadão] e de música a destruir tímpanos, e nos chacoalharemos em baile a duas moedas a entrada.

E lá pelas seis [minha notívaga Tássia] puxar-te-ei para o banco traseiro do carraço e lá tu cantarás sinfonia de palavrões – reclamarás do tamanho, da rigidez, da firmeza, dirás que os 17 ou 57 anteriores não chegavam à metade, irás me insultar e pedir mais.

E nos abraçaremos [minha queridíssima Tássia] um abraço vulgar como só amantes como nós sabem fazer.

Centésima-vigésima-segunda noite – Concerto de Violino

Tássia tocou violino para mim vestindo apenas algumas gotas de Chanel 5 em uma dessas tépidas noites de junho de dois mil e sempre. [Eu como única plateia, um facho de luz no teto direto sobre seus longos cabelos negros como única iluminação]. Sua mão esquerda segurava suave o Mendini de puro pinho e com a outra deslizava o arco como se não ele, mas o próprio mundo estivesse em movimento.

Solfejou pela Partita n. 2 de Johann Sebastian Bach e a bamboleante melancolia setecentista fez conjunto em perfeição com os acordes do corpo de Tássia – as coxas grossas a culminar nos quadris curvilíneos que afinavam na cintura – Tássia toda em curvas, mais que toda mulher. Seguiu o Capricho  n. 1 de Paganini e o nome da canção se coerentizava com os seus caprichos próprios – desde as unhas cobertas de suave vermelho até as pontas do cabelo, em curva absolutamente insólita, existente apenas pela beleza em si.

Como muitas plateias tive o pensamento de jogar-me a seus pés e como nenhuma plateia fiz isso. Beijei-lhe os pés [ela no Concerto em Sol Maior n. 3 de Mozart] e depois os tornozelos, e os joelhos, e quando chegava ao clímax da obra do Mestre de Salzburgo eu me perdia – não no labirinto da grande arte mas nas trevas entre suas coxas.

Tássia tocou violino para mim e [olhos fechados e respiração a pesar] conseguiu não perder nenhuma nota – para mim, que a aplaudi com beijos fundos, cada vez mais.

Centésima-décima-nona noite – Não pesarão em mim, Tássia

Não pesarão em mim [Tássia] os domingos às dezenove horas e vinte minutos em que não te coloquei de quatro em uma mesa forte e baixei tua tanga até os tornozelos. Nem aquelas seis da manhã em que acordaste com um Zeppelin suspenso a um par de centímetros de tua boca, a mesma boca que o faria desaparecer.

Não pesarão em mim [caríssima Tássia] as praias de finíssima e branca areia [desertas ma non troppo] em que de repente a sua microtanga comprada na Internet se me parecerá enorme, gigântica, do tamanho de Paris, e eu a deslizarei por suas coxas e, coerente, despir-me-ei de qualquer vaidade e pano, e correrei atrás de ti – tu a dares gritinhos.

Não pesarão em mim [destemida Tássia] os momentos de indecisão em que [eu a vislumbrar com sobeja clareza o limite da sua marca de bronze] entrarei [visitante de honra] em um dos caminhos que levam a teu ser, e depois entrarei pelo outro, e depois voltarei ao primeiro, e depois experimentarei do novo o segundo [nós dois a olharmos na mesma direção], tu de olhos fechados a recitar sonetos ininteligíveis.

Não pesarão em mim [preclara Tássia] nada que não farei contigo, nem gritos, nem dores, nem molas quebradas de camas e carros.

Não pesarão em mim [querida Tássia] pois farei de tudo isso um pouco, e demais.

Centésima-sexta noite - Fugiremos do mundo, Tássia

Fugiremos do mundo [minha cara Tássia] ou ele fugirá de nós – e o que realmente ocorrerá é questão bizantina que deixo ao talante de inúteis especialistas. Irromperemos [talvez] em uma ilha [uma ilha deserta - oh, esse lugar tão comum dos sonhos românticos e eróticos]. Não falaremos [não falaremos nem mesmo da inutilidade do ato de falar] – ao invés disso ergueremos, exploraremos, brincaremos de escorregador um no outro, não deixaremos caminho por percorrer. Deixaremos marcas de semente e alegria nas ondas da areia finíssima.

E não pensaremos no mundo [minha cara Tássia] e na verdade termos sinceros dúvidas sobre o cujo dito – sua existência para nós consistirá em objeto de extensos colóquios filosóficos aos quais não teremos a menor vontade de assistir.

Covardes [talvez] diante da rudeza da vida [minha linda Tássia] mas não castos, virgens, inocentes ou puros – e resta saber se quem não é nada disso ainda é covarde. As palmeiras nos lembrarão nossos corpos e o que faremos com eles, a espuma das ondas também, idem as nuvens à noite, mais ainda a aguinha fria das fontes. Seremos eternos [Tássia] e eternamente nos entraremos – pois pegos [presos] na eternidade do semissegundo.

Nós o faremos setecentas vezes, e quebraremos recordes para gabarmo-nos [ou faremos uma vez, com a intensidade de setecentas, ou de setecentas mil]. E não haverá essas plateias típicas de ilhas desertas – estrelas cadentes, estrelas do mar e gaivotas brejeiras. Ou haverá – e isso apenas nos fará mais extáticos.

Fugiremos do mundo [minha cara Tássia] ou ele fugirá de nós.

Centésima noite – Elogio do Meter Violento

Mentiram-me, Tássia, e mentiram-me desde que nasci: as moças são mais delicadas, meigas, rivalizam com flores e por falar em flores você estraçalhou essas crenças como se faz com pétalas. Peitos amassados, bagos estapeados, nádegas vermelhas de palma de mão – no que fazemos [Tássia] vale [quase] tudo ou mais que isso. Penetra-se, agarra-se, puxa-se, amassa-se. E a dor [Tássia] não é tímido penetra que queda pelos cantos a filar salgadinhos nas travessas – ela é convidada de honra na festa, assentando-se na cabeceira da melhor mesa e permanecendo por muito tempo depois que os outros convidados forem embora – no dia seguinte meus bagos ainda acusam o resultado da jornada, e você tem de usar sutiãs mais folgados para evitar a doce dor do aperto.

Dizendo não ao correto político cai um em cima do outro [transformado em vítima] e bate, aperta e penetra, reduzindo-o a objeto a ser usado ao prazer-bel, com total desnecessidade de licenças e completa desconsideração por gemidos e outros ais – e boca do outro permanece por muito com o exato sabor.

Violentos e amantes [cara Tássia] somos nós em um mundo de pessoas decentes e comportadas – coisas que não somos, e o êxtase e a dor nos lembram isso.

Nonagésima-nona noite – Elogio da Masturbação

Imagino [minha cara Tássia] uma história de amor [uma história que começou muito antes de você me conhecer] – uma história de amor entre você e sua mão direita [e às vezes até a esquerda]. Você descobriu e desenvolveu as delícias do prazer-sozinho, dedos-em-trabalho, a siririca.

Acordo com o vibrar leve da cama, ritmada pela sua siririca matinal – às vezes a calcinha-tanga puxada de lado, ou escorregada até a barriga das pernas, ou mesmo sem ela. Você [olhos entrefechados] sonha com meu falo, ou com o de outro, ou com o de outros, ou com a doce racha de outra]. E eu não perco nem uma metade de segundo – das carícias iniciais, mais leves e de tom preparatório, até o espasmo final das coxas e o inevitável gritinho.

Outra vez lhe vi em nossa banheira a encontrar para o chuveirinho uma nova utilidade – o fluxo concentrado da água entrava bem mais que o usual, sua mão a abrir caminhos para ele e encontrar pontos exatos.

Outras vezes nem sua mão buscou caminhos – você usou a minha – e eu atrás, ao lado de você fiz o trabalho pesado [se é que isso é pesado, e se é que é trabalho] enquanto você não sonhava – vivia uma realidade melhor que sonho.

Você [cara Tássia - direta como sempre foi sua virtude] me declarou que a masturbação seria parte importante de nossas vidas, e foi e está sendo. Alguns sonham com o futuro, outros têm ideias e outros querem deixam legados – nós nos masturbamos [Tássia] e talvez isso seja todo o anterior reunido.

Nonagésima-primeira noite – Safados na Internet

Em um futuro [Tássia] você me dirá Não somos hiperjovenzinhos mas somos atraentes – vamos dar um espetaculozinho na Internet?? E como em todas as festas, o melhor será o preparo. Você se depilará em doce triângulo; iremos a praias longínquas você com biquíni beirando a inexistência e com um tubo bronzeador orgânico para acentuar as marquinhas de praia. Eu capricharei um pouco mais na musculação e nos trincados do abdômen.

E o melhor [Tássia] virá no dia. Porei o tripé e a Canon G12 e ensaiaremos poses, contendo a vontade de a-valer-meter enquanto não terminarmos nosso sério trabalho de modelos pornô amadores e amantes. Colocarei cores, tirarei cores, riremos e conteremos o riso.

Nossa primeira foto [Tássia] mostrar-lhe-á em preto e branco [fica mais dramático-sexy] – vestida de Eva, a foto lhe pegará do pescoço para baixo. Mostrar-lhe-á na verdade bem pouco – pois atrás de ti eu com minhas mãos lhe cobrirei com minhas mãos o doce vão entre suas coxas e suas mãos cobrirão as minhas – e os bicos de seus seios [dramatizados pelo preto-branco] permanecerão como único bônus para jovens de todo o mundo trabalharem com suas mãos.

Esta a primeira pose – que dará tom às demais. Seremos classudos e vulgares, fotografarei o bico de seu seio com uma técnica de Cartier-Bresson e também em posição ginecológica, com suas mãos a separar e mostrar tudo, além da classicíssima posição momento-em-que-o-falo-entra.

Em um futuro, Tássia, nós dois, felizes modelos sem rosto e sem nome e com safadeza na Net.

Nonagésima noite – Você quase nua na ilha

No meu sonho fomos a uma ilha [Tássia], uma ilha Grande em uma Angra que lembrava antigos Reis. Nessa ilha, turistas, hotéis de praia, barcos e especificamente um barco, grande o suficiente para dezenas de turistas sedentos por luz, bronzeados, águas de cristal e peixinhos engraçadinhos. E estes peixinhos o barco parou para nós turistas olharmos.

Biquinis e calções desceram a escadinha que dava acesso à água. Porém meu sonho [Tássia] começou na antes – na pousada pé de areia na qual você me mostrava uma pequena e para mim preciosa coleção de coleção de tangas – de muitas cores e estilos diversos, mas tendo em comum o fato de serem muito econômicas na centimetragem. O seu doce objetivo [Tássia] era mostrar o máximo possível de seu corpo para as dezenas de estranhas e estranhos [e para sempre estranhos, pois nunca mais os veríamos] no barco – e esse objetivo me fazia roçar o céu.

Céu esse que vislumbrei quando [na hora em que o barco parou] você deixou cair o sarongue estilo havaiano e debaixo do pano, além do seu corpo, havia muito pouca coisa a revelar aos nossos turistas companheiros de passeio. Todos eles [e todas elas] aposto que deram sua ansiosa olhada, com efeitos de lambida.

Você tomou todo o tempo do Universo e Meio, ajeitou por três vezes o cabelo e por quatro foi até a amurada e voltou – e cada momento de sua abençoada indecisão o seu corpo aparecia mais, a admiração e a inveja da plateia se exponencializavam e eu não subia ao teto do mundo pois já me encontrava lá, e não havia lugares mais acima.

Octogésima-quinta noite – Por quatrocentas gerações possuí Tássia

Durante quatrocentas gerações possuí a alma, o espírito, a mente, o resto e o corpo de Tássia. Fui Faraó [ela era serva hebreia] e eu [não sem crueldade] penetrei seu corpo bronzeado [o sol das dunas do Sinai] debruçada sobre uma Pirâmide.

Fui seu escravo [ela Patrícia romana – ela a chifrar loucamente o marido – como geralmente ocorre com as patrícias romanas]. Ordenava que me deitasse [escravos obedecem] e uma Torre de Pisa aparecia alta e orgulhosa – para sumir logo depois quando ela se sentava em seu trono.

Fomos jovens [ela de topless e sarongue] filhos da nobreza de alguma ilha polinésia lá perto do Taiti e corremos um atrás do outro em praia azul-turquesa. E com a testemunha de alguns curiosos caranguejos e golfinhos sacrificamos mutuamente nossas virgindades encostados em palmeira em ritual com muitos gritos e algum sangue.

De alguma forma [que nunca saberei explicar como] tornamo-nos visitantes em algum balneário de gente bem de vida no sul da Itália em 1938, e ela [tenista semiprofissional] debruçou-se sobre uma mesa e levantou a sainha branca. Fiz minha parte, deslizando-lhe a calcinha [também branquíssima] até a metade das coxas.

Fomos hippies em festa de libertação pelo amor livre em alguma ilha na costa estadunidense lá por 1969 ou 1970 – eu a possui seguidamente, ignorando [com algum desrespeito às regras] os protestos dela de que queria provar outros para ser realmente livre.

Por quatrocentas gerações possuímo-nos eu e Tássia, e continuamos.

Octogésima-segunda noite – Você, o Presente

Eu seria [Tássia] um homem poderoso [Príncipe? Dono de minas de diamante? Banqueiro? Que importa?] e meus amigos me ofereceriam uma festa [smockings, vestidos longos, músicos que se apresentam na Champs-Elysées]. E eles e elas [bons amigos] me dariam um presente.

O presente seria preparado [Tássia] em uma sala ao lado [cada centímetro de sua alva pele seria umedecido, cada cacho de cabelo arranjado, cada pelo rebelde aparado] por amigas especializadas em beleza.

Na exata meia-noite o presente adentraria o salão de festas, entre música triunfal. O cabelo mais belo que os mais belos, a tornozeleira de diamantes, o perfume feito de encomenda na Chanel, o salto Dior da altura da estratosfera – e mais nada.

Você teria o mais fundo pesadelo e o mais divino sonho [minha cara Tássia]: estar nua entre centenas. Nenhuma observação, nem um pio – todas a admirar em admiração o presente – apenas com um ou outro cochicho quanto à sua beleza. Você avançaria [ladeada por moças belas, porém vestidas e mais baixas que você] e elas a ajudariam a deitar-se em um canapé de milionária seda verde].

E seria lá que eu tomaria posse do presente. A festa continuaria [os convivas a bebericar Chateau Lafite e as mulheres a lhe darem olhadelas rápidas] enquanto você seria por mim possuída [Tássia] na frente de todos, sem pudor nem pressa.

Depois [Tássia] já com meu smocking e meu copo de Dalmore safra 64 na mão, eu agradeceria o bom gosto dos meus amigos. E eles [gentis] responderiam que um homem como eu merece tudo.

Trigésima-primeira noite – Histórias para Tássia – O Presente

No dia anterior ao dia em que tu completares cinquenta e cinco anos [Tássia] eu te darei um presente. [No dia anterior, pois o dia mesmo é aquele dos inocentes bolos e telefonemas de família e etc.]

Será um presente [Tássia] simétrico: vinte e dois anos de idade – vinte e dois centímetros de comprimento, e com a circunferência matematicamente proporcional já considerada a devida plastificação.

Eu [cuidadoso] vasculharei por teu presente [Tássia] vestiários de clubes e academias de ginástica. Por ti analisarei volumes sob sungas e bermudas, e também bíceps e tríceps, que embora não participantes diretos, comporiam a decoração.

Deixarei claro [Tássia] que sou mero escolhedor e não final beneficiário. Acalmarei olhos ansiosos, baixarei pulsações com minhas palavras tranquilas. Esclarecerei [sábio] que poucos homens são bafejados pela fortuna, e aqueles a quem falarei o serão – com teus cinquenta e cinco anos, teus cabelos abaixo dos ombros e tua porcentagem de músculos [quase] perfeita [Tássia] tu és sorte e sonho.

Eu [admirador do grande teatro de Shakespeare e Sófocles] viveria minha noite de diretor dramatúrgico – e como tal comporia a cena, faria as marcações, determinaria a sequência - mas não pisaria o palco.

E tu serias a grande estrela [Tássia] diva que, acompanhada de [mero] coadjuvante, encheria os olhos e corações da plateia.

Plateia que seria eu, Tássia, no dia anterior ao dia em que completares cinquenta e cinco anos.

Vigésima-primeira noite – Histórias para Tássia - Na Mesa

“Se eu pudesse ser quem sou, Tássia, eu arrebentava o zíper do teu jeans preto. Rasgaria tua tanga de baixo a alto. Jogaria teus tênis cor de rosa a metros de distância. Amassaria tuas meias azul-clarinhas. Faria com que saltassem cada um dos botões de sua blusa. Esfarelaria teu sutiã vaporoso com crochês de folha de parreira. ”

“Se eu pudesse ser quem sou, Tássia, as veias dos meus braços saltariam ao te levantar pela cintura e te colocar em uma mesa. (Não uma mesa com toalha de rosa e rendas, mas uma mesa forte, lisa e nua –como você, Tássia). E minhas mãos te separariam os joelhos, o mais que eles pudessem, e ainda mais um pouco, e entre o bosque negro surgiria um riacho delicado e carmim. ”

“Se eu pudesse ser quem sou, Tássia, eu te giraria, e também me libertaria de excesso de panos, e surgiria um outro eu, muito horizontal, a apontar-te sem hesitação e pudor. E colocaria esse pedaço do meu eu entre o batom gloss bege de teus lábios, Tássia, e desapareceria entre eles, cada vez mais fundo. Eu veria tua garganta esforçar-se, Tássia, a abrigar vez mais de mim”.

 “Se eu pudesse ser quem sou, Tássia, eu te contemplaria como um gourmet a seu banquete, e você seria o banquete, Tássia, e teus bicos muito saltados seriam as cerejas do bolo. ”

“Se eu pudesse ser quem sou, Tássia, eu desapareceria inteiro em você, meus cabelos a confundir-se com os seus. E você se remexeria, Tássia, e clamaria por dó. Piedade essa que eu não teria, Tássia, não teria”.

Décima-segunda Noite – Fantasias para Tássia (I): Sem Amor

- Tira toda a roupa, deita e abre as pernas.

Ela levantou a blusa fofa com estampa florida, fez a midi-saia deslizar pelos joelhos, a tanga quase vermelha fez companhia ao sutiã transparente na cadeira perto dos salto-alto. Colou o corpo na cama retangular, afastou as coxas mais que isso impossível, abriu os braços e fechou os olhos.

Ele sorriu quase a não perceber, com o suave caminho cor-de-rosa a surgir entre os pelos alourados da jovem.

Ela retesou-se o corpo ao se sentir dividida ao meio – e teria gritado a alertar metade da vizinhança da Rodovia QZ-6703 que ela era uma mulher que estava a ser empalada por um homem – se a mão dele não a tivesse tapado a boca. O falo do macho não simbolizava nada, muito menos amor – apenas era um instrumento de homem que golpeava com ritmo e sem qualquer vestígio de dó uma fenda de mulher – os bicos dela a dançar acusando cada golpe.

Os golpes que afinal a convenceram a abrir a boca em uma torrente de mete mais, de cachorro, de taquipariucaralho. Infindas estacadas depois ele se tirou – e ela sentiu uma sucessão de jatos  de creme branco e muito denso atingiu-lhe os bicos escuros e o queixo com extraordinária regularidade.

Creme esse que deu trabalho para tirar com a toalha azulíssima que ele lhe passou. Ela vestia de novo a saia jeans. Ele dava o nó na gravata.

- Tem uma racha incrível. Parabéns.

- Obrigada – disse ela, moça educada. E achou aquele elogio melhor que qualquer eu-te-amo.