Centésima-quadragésima-sétima noite – Heloísa e as pupilas - uma transa a três (II)

• Gilberte?
  Um par de minutos.
• Gilberte?
• Oi! Atrasada mas cá estou!
• Como está o filho?
• Quietinho. Dia de sorte hoje. Conta, vai.
• A professora Heloísa e suas alunas?
• Essa mesma. Anseio.
• Lá vai:

“Os olhos de uma certa Professora Heloísa [óculos de tomar metade do rosto, batom gloss bege, quarenta e poucos anos e um divórcio no currículo] circularam pela aula no primeiro dia da aula e bateram em Isabelle. Isabelle: vinte e três anitos, uma matrícula no mestrado, uma blusa com decote não muito sovina que lhe mostrava a alcinha do sutiã claroverde, no qual o olhar vagabundo da professora pousou. [A Professora Heloísa não era politicamente correta].

Nem politicamente correta nem psicologicamente ingênua: alguns aninhos de terapia a fizeram concluir que, depois de anos de joguinhos de algo-a-entrar-em-algo, queria uma variação. Não queria amor, não queria revolta: queria saber como era. E encontrou o que queria nas alcinhas do sutiã da recém-aluna Isabelle.

Nos cabelos escuros e lisos de Isabelle encontrou o alvo ou parque-de-diversões ideal: a garota só foi sua aluna por três semanas, passando depois da introdução à Universidade o curso para outro – ótimo pois aí evitava frescurites éticas. Terminara um namorico e viera do interior morar com uma tia convenientemente idosa. Perfeito.

A Professora Heloísa começou o cerco de idas a sorveterias e jogos de boliche, a duas.

Quando tudo parecia que se encaminhava para algum fim de noite com duas calcinhas uma sobre a outra em um canto de sala aconteceu algo inesperado...

• O que foi? - perguntou Gilberta.
• Tempo de reparar a escotilha. Continua amanhã.
• Beijos. Ansiosa!

Centésima-quadragésima-sexta noite – Heloísa e as outras - uma transa a três (I)

• Liberemos?
• Liberemos. Como estão as coisas aí no Polo Sul? (Veja o episódio um).
• Frias. E nem estou no Polo Sul. Estou na banquisa de … ah, deixa pra lá. Como vai seu filho?
• Deixa pra lá. Estamos aqui para conversar ou para contar história de sacanagem?
• A última opção, certo? Que quer que eu conte?
• Uma história mulher-mulher!
• Desejos ou recordações antigas?
• Não é da sua conta, caro navegador do Polo! E então?
• “Era uma vez uma professora universitária chamada Heloísa. E uma aluna de mestrado chamada Isabelle. E outra aluna do mestrado chamada Teresa...
• Eita, logo lés a três! Eheh
• Minha caríssima Gilberte, cujo nome verdadeiro não conheço, que se identifica como uma jovem mulher separada com algum dinheiro e devotada mãe de um garoto deficiente: a questão que se nos coloca é como se vai de uma sala de aula...
• O que é que a tal da professora Heloísa ensina mesmo?
• Que tal astrofísica nuclear? A questão que se nos coloca é como se vai de uma aula de astrofísica nuclear para um quarto com uma cama esverdeada na qual a professora afunda com as orelhas pressionadas pelas coxas bronzeadas-no-Guarujá da sua aluna Isabelle, enquanto com a mão esquerda (ela é canhota) acaricia a macia florestinha clara entre as pernas de sua outra aluna Teresa. Quer ouvir? Está molhadinha?
• Se quero. Está molhadinho?
• A primeira lição que se aprende quando navegador solitário, minha cara Gilberta, é que, por mais que se abrigue, está-se sempre molhado. Então, quer ouvir a história da professora e das duas alunas?
• Se quero! Quatro da manhã. Tenho de dar o remédio dele. Beijocas.
  

Centésima-décima-segunda noite - Amantes Moderníssimos seremos

Amantes modernos [Vládia Teresa] modernaremos para valer. Seremos arroz de festa [Vládia Teresa] umas festas muito animadas com amigos para lá de especiais, nas quais metade se classificará não só pela simpatia e boa vontade mas pela centimetragem. E eu deslizarei a microtanga de seda verde-transparente por suas coxas e lhe oferecerei, posição de doce quatrinho. E a festa começará para nós dois – para mim uma suave e dolorosa festa de mirar teu rosto a franzir os olhos e comparar-me com os presentes que lhe darei – cada presente plastificado e longo.

Quanto a mim, serei cavalinho para senhoras casadas entediadas, com seus maridos a observar a cavalgada, sempre a subir e descer, e sair na H hora e ser por outra substituída. Serei garçom muito especial entre vários, todos empenhados em servir com o melhor de seus dotes a uma dama em êxtase. E com o canto do olho verei você a conversar com uma amiga, e depois com outra, e até uma terceira [Vládia Teresa] – amigas muito especiais em conversas especialíssimas, com seu rosto a procurar a profundidade entre as coxas da outra [Vládia Teresa] enquanto a [muito amiga] faz o mesmo com você.

E depois disso [depois] vou lhe levar para casa [para a nossa casa] e esquentarei três dedos de leite com um par de biscoitos, vou lhe abraçar e dormiremos juntinhos e a ouvir a Berceuse de Brahms e sonhar com uma nova festa.

Nonagésima-sexta noite – Vinga-se a Condessa

A minha Condessa [prazeres e orgias mil em seu recôndito Palácio] em sua mente pervertida [ou agudamente normal] bolou vingança, para os rapazes da sua festa de orgia.

Terminara a primeira etapa, com as mulheres [nenhuma delas anjo, nem ninguém] sugando e lambendo e envolvendo, e obrigando os caras a sucessivas sessões de endurece-esporra-amolece-e-de-novo, até que não teve macheza que aguentasse. As moças fizeram gozação passando de tanguinha por eles, esfregando o bumbum, implorando, e os coitados nada.

A Condessa combinou com os caras: duas horinhas de descanso, enquanto as fêmeas na sala ao lado riam e até beijavam-se e se lambiam.

Em muito menos os caras estavam em bala – a Condessa disse que eles deveriam vingar-se das garotas e mostra-lhes que eram machos de vera.

E seguiu-se o corre-corre – os caras atrás das mulheres, a Condessa a viver de rir - e em minutos os falos devida ou parcialmente desaparecidos entre os pelos suaves das moças ensinaram a elas [entre os gritos e suspiros das próprias] que era muito feio fazer gozação com os outros, e agora estavam a ser punidas por isso.

Às que reclamaram dos tamanhos talvez excessivos a própria Condessa deu lição, escolhendo três deles – e é com essa imagem, de uma jovem rica e desinibida lindamente sentada em um falo, a abrigar outro por trás e com um terceiro na boca de batom vermelhaço que deixo a minha Condessa, para voltar em alguma história no futuro.

Nonagésima-quinta noite – A Condessa faz uma orgia

Já falei da minha condessa, e a minha condessa [no esplendor de seus em-formíssimos 31 anos e de sua fortuna herdada que não lhe deixava nenhuma preocupação que não o prazer] resolveu promover uma sessão de amor físico em conjunto [a 231ª? Ou a 479ª? Alguém saberia?]

Reuniu em sala luxuosa [como todas de sua mansão] as suas empregadas e empregados especiais. Muito especiais – essas moças e rapazes de corpos nos trinques e de mente muito liberal sabiam que sua função era receber e dar êxtase – e isso faziam bem.

Na sua [quase] inesgotável imaginação pensou em competição entre as garotas e os garotos – estes deveriam penetrá-las, explodir em iogurte e aquelas deveriam trabalhar imediatamente com as boquinhas e mãos para reendurecê-los e começar de novo.

A primeira leva foi fácil – com os gritos e tanguinhas rasgadas de praxe. A virilidade dos machos os fez estar prontos para o segundo assalto, e o terceiro. Mas mesmo aquela tem limites, e as jovens piscavam umas para as outras e para a condessa, mostrando-se os falos que já demoravam para ficar poderosos para o quarto ou quinto atos da peça.

Um ou outro mais bravo aguentou até a sexta ou sétima, mas no final todos se tornaram pequenos e macios como geleias.

As garotas faziam gozação e se esfregavam nos caras Oh me come, por favor, Arnaldinho, estão tão necessitada e Robertaço, você que é tão homem, faz agora e os pobres Arnaldinho e Robertaço nada.

As moças liberais e liberadas saíram vitoriosas, rindo. Mas a Condessa tinha preparada a vingança dos rapazes.

Nonagésima-quarta noite – A Condessa Tarada

Imagino uma condessa, uma condessa tarada, e criei uma história para ela.

Minha condessa tem, digamos, 31 anos. E tem uma beleza própria, que não é a beleza da inocência nem a beleza frágil das modelos profissionais. [Imagino-a com longos cabelos ondulados nas pontas e os olhos castanhos]. E sua história nem sempre foi alegre – filha de multiarquibilionários, perdeu os pais ainda criança, e ficou com uma fortuna em bancos [para evitar que tenha de perder tempo gerenciando coisas].

Sozinha no mundo e com dinheiro a mais que sobra, minha condessa acostumou-se a uma vida em que a busca de prazeres não conhece quaisquer limites. Contrata a seu serviço rapazes e moças para lhe trazerem a ela os prazeres da mesa [poucos, já que não quer engordar] e da cama [estes sem limites]. E não só para ela os prazeres: minha condessa em seu trono preside festas em que as roupas quase inexistem e falos duros penetram fendas molhadas, para depois trocá-las por outras, e a condessa come uvas e vive de rir com as proezas e gritos, para participar também ao final.

As serviçais da minha condessa são por ela escolhidas com especial cuidado entre moças belas e com uma especial habilidade em separar sexo de amor, e [quanto ao mete-mete] com uma filosofia de quanto-mais-melhor. O mesmo quanto aos serviçais homens, para os quais, além desses requisitos há uma centimetragem bastante dilatada. Minha condessa não tem preconceitos – rapazes e moças passam por sua cama [e às vezes nem cama é necessária].

Esta é a minha condessa, um sonho meu.

Octogésima-quarta noite – Sexo Sem Amor

Imagino uma sala [luxo e cortinas e colchões] com a placa No Love Allowed – coadjuvada e explicada pelo anúncio em português Sem Amor Com Camisinha. No centro, o principal – uma mesa redonda [a forma é fundamental] de madeira muito reforçada [a razão virá logo depois] coberta por um colchão macio damasco [não tenha menor ideia por que essa cor].

Em volta da mesa cavalheiros [altos e baixos, louros e morenos, calvos e cacheados] e nessa diversidade toda só um elemento em comum – os falos muito duros, horizontais, ameaçadores.

Entre a mesa e os cavalheiros, um outro círculo – o das damas: algumas de cinta-liga, ou de vestido arregaçado até umbigo, outras com bermudinhas puxadas aos tornozelos.

Piscando umas para as outras, as damas começam a ação – debruçam-se sobre a mesa. Entre as coxas suaves tiras negras, ou alouradas, ou até arruivadas, surgem.

Os cavalheiros inevitavelmente imitam mais ainda barras de ferro e os doces buracos são penetrados, sem nenhum quede sem sua devida tampa. Olhos reviram e um par de gritos ressoa.

Seguem-se os tradicionalíssimos movimentos de entra e quase sai. Algumas olham para o olhar transtornado de delícia da vizinha.

A um sinal os cavalheiros saem. Tiram plastificação velha, trocam por outra. E penetram a fenda da mulher ao lado – todos trocam de companhia. Mais gritos.

Ali só não se sabe o que é Amor. Talvez alguma marca de refrigerante. 

Septuagésima-sexta noite – A última noite de Pompeia

Dizem [e talvez não digam sem razão] que nos últimos momentos de Pompéia [ou talvez Constantinopla no dia da queda, ou Pearl Harbor na noite do ataque] um grupo [vendo seu mundo em iminente desabamento] decidiram se dar uma última festa.

A densidade no tempo pesava sobre eles [pois os momentos, sabiam, podiam ser os últimos]. No entanto, isso [em vez de lançá-los em preocupações sobre o futuro ou idealizações do que passou] os encharcou na imensidade do presente. Cada um [mulheres e homens] pensou como viver os próximos instantes, sempre únicos.

Se a pergunta foi individual, a resposta foi coletiva: sem combinarem, sedas deslizaram, cálices de champanhe [ou vinho] se encheram, falos muito rígidos surgiram acompanhados por triângulos macios e peludos entre coxas femininas, coadjuvados por seios fartos ou pequenos, morenos ou róseos, e homens e mulheres ou mulheres e mulheres se procuraram, desrespeitando a matemática de que tal encontro só deveria se realizar em pares.

Inusitado circo, cavaleiras e engolidoras de espadas misturavam-se a carruagens de gente – gente a respirar, lamber e gritar em êxtase e disparar cálidos jatos brancos sobre macios ventres e nádegas [lá fora a guerra ou a peste ou o terremoto grassavam].

E vivendo o presente [em momento por demais sublime para ganhar o tolo nome de orgia] aquele pedaço da Humanidade derrotou a desgraça [eterna habitante do ontem ou do amanhã] vivendo a eternidade do instante agora.