Centésima-vigésima-nona noite – O poeta e a garota na madrugada

Alexander Blok passeava na madrugada da Perspectiva Nevski em São Petersburgo. Era julho de 1912, o mundo lhe parecia banal e coerentemente só banalidades lhe vinham à cabeça: Noite. Lanterna. Rua. Farmácia. E completou o tolo verso: uma luz estúpida e baça.

O poeta Alexander chutava latas às duas horas e quarenta e três da manhã de Petersburgo pensando em o quanto o mundo era tolo quando uma Fräulein de olhos azuis e cachecol azul [quase em frente à Fortaleza Petroplavlovski] lhe cruzou o caminho. Ela lhe pediu um verso. Ele [em um maço de cigarros feitos em Lübeck] lhe escreveu Ainda que vivas outra vida, Tudo é igual e não há saída. A garota [dizem] lhe deu um beijo [quase] inocente.

O simbolista Blok [cabelos crespos e gravata borboleta negra] seguiu a jovem até uma taberna nas catacumbas [o sol já se esgueirava por detrás do Hermitage]. Pediu um par de vodcas – não as tomou. Gritou que o sonolento dono e os outros fregueses saíssem, atirou-lhes um rolo de rublos e pôs a tranca no portão.

A garota do maior poeta daqueles tempos de quase-revolução puxou-o pela gravata borboleta, agarrou-o pelos cabelos, o poeta levantou-a pelas coxas e pousou-a na mesa odorosa de resina e álcool. E se beberam, lamberam e impregnaram um do outro até que [sol alto] o Regimento da cavalaria de Guarda do Czar marchou em frente quebrando qualquer encanto.

Anos depois, o poeta simbolista russo Alexander Blok lembrou da garota e pensou que tudo era mesmo banal, menos um momento como aquele – e decidiu nunca mais escrever.