Centésima-quinquagésima noite - Sejamos,

Vulgares e espalhafatosos sejamos, Antônio Marlos, e não haverá roupas intimas mais frágeis, mais vagabundas, mais sujas que aquelas que rasgarei na tua frente antes de separar minhas coxas em ângulo o mais obtuso, uma em Irauçuba outra em Sebastopol, como preparação ao sorvete misturado com gin de três réis a dúzia com o qual você me cobrirá e limpará com a língua.

Exagerados e gargalhentos nos tornemos, Antônio Marlos, e absorverei metade da produção do dia das fábricas de silicone, e no meio dos dois galhardos morros que se erguerão a teu olhar poderei ver sua camisa colorida-cafajeste de peixinhos, o peito tornado floresta amazônica e o jeans apertadíssimo a marcar cada relevo.

Incorretos e descensurados nos transformemos, Antônio Marlos, você se orgulhará de cada um dos muitos centímetros, e eu te direi que és o primeiro, e quando descobrires que não o és, eu te direi que és muito mais – o melhor.

Nós mesmos sejamos, Antônio Marlos, ou não o sejamos – transformando-nos em nós pelo avesso, em perfeita decência – a suprema e única decência de se ser o que se é.

Centésima-quadragésima-nona noite - Um Momento e não mais

Conto a história de Kédira – e Kédira podia ser mercadora de pérolas, corretora de imóveis ou aquela tua tia-bisavó que a história oficial da família deletou por indecência.

Conto a história de Elêusis – de quem se alegaria ser escravo do Épiro, soldado da fortuna ou alpinista radical em alguma cresta de monte no Oriente Extremo.

Kédira leria os tratados de Euclides e as versões menos censuradas do Cântico dos Cânticos, e descobriria que as paralelas encontram-se no âmago do infinito e no seu próprio corpo.

Elêusis iria de’cor´ar os nomes das seiscentos e sessenta concubinas do Rei Salomão, e a cada uma delas conferiria o titulo de nova Lady, Chatterley ou Godiva, dentro do supremo poder que a fantasia confere.

Encontraram-se apenas por uma vez, em um quarto com pouca luminosidade, um cobertor de penas, e não interessa saber mais detalhes.

E Kédira, que podia ser muitas, cravou suas unhas nas costas de Elêusis, que enterrou o rosto nos cabelos de Kédira que recendiam a algum sândalo antigo do Oriente ou perfume top – a pele morena na pele branca, e pouco importa saber o que pertencia a quem.

Não quiseram saber detalhes um do outro, e nem eu e você devemos querê-lo.

Louvemos a Kédira e Elêusis, que souberam ser mulher e homem, durante um instante – e é inútil sê-lo mais.

Centésima-quadragésima-oitava noite – Heloísa e as pupilas - uma transa a três (III)

• Marcel?
• Oi.
• Muito frias as coisas?
• Estou perto da base russa.
• Ansiosa para o resto da história. A Professora Heloísa, a aluna Isabelle, e qual o problema?
• Lá vai:
• “...e tudo se encaminhava para o momento em que a divorciada e charmosíssima professora Heloísa e a solteiríssima e [quase] inocente vinte-e-poucos aluna Isabelle se encontrariam para um momento de disposição [ou curiosidade] em algum quartinho depois de algum por-do-sol em alguma sexta-feira na qual nenhum das duas tivesse nada mais interessante que roçar os lábios nos bicos da outra.”
• - E?...
• E apareceu no mestrado uma aluna novata chamada Teresa. Bem diversa de Isabelle, Teresa ostentava um cabelão cor asa-de-graúna em contraste com o alourado da outra. Teresa falava três palavras para cada uma que lhe entrava nos ouvidos, ao contrário da discreta Isabelle.
• Quer deixar de embromação e ir logo ao ponto? Quero ouvir histórias de mulher a se lamber. Quero ouvir gritos de ai-que-gostoso-é-muito-melhor-que-com-meu-namorado!
• Isso é jeito de uma sacrossanta mãe falar??
• Sacrossanta a sua vovozinha.
• Então o resto conta você.
• Conto mesmo. Quero ver se não tiro essas três calcinhas em um par de minutos.
• Seis e trinta. Até amanhã.

Centésima-quadragésima-sétima noite – Heloísa e as pupilas - uma transa a três (II)

• Gilberte?
  Um par de minutos.
• Gilberte?
• Oi! Atrasada mas cá estou!
• Como está o filho?
• Quietinho. Dia de sorte hoje. Conta, vai.
• A professora Heloísa e suas alunas?
• Essa mesma. Anseio.
• Lá vai:

“Os olhos de uma certa Professora Heloísa [óculos de tomar metade do rosto, batom gloss bege, quarenta e poucos anos e um divórcio no currículo] circularam pela aula no primeiro dia da aula e bateram em Isabelle. Isabelle: vinte e três anitos, uma matrícula no mestrado, uma blusa com decote não muito sovina que lhe mostrava a alcinha do sutiã claroverde, no qual o olhar vagabundo da professora pousou. [A Professora Heloísa não era politicamente correta].

Nem politicamente correta nem psicologicamente ingênua: alguns aninhos de terapia a fizeram concluir que, depois de anos de joguinhos de algo-a-entrar-em-algo, queria uma variação. Não queria amor, não queria revolta: queria saber como era. E encontrou o que queria nas alcinhas do sutiã da recém-aluna Isabelle.

Nos cabelos escuros e lisos de Isabelle encontrou o alvo ou parque-de-diversões ideal: a garota só foi sua aluna por três semanas, passando depois da introdução à Universidade o curso para outro – ótimo pois aí evitava frescurites éticas. Terminara um namorico e viera do interior morar com uma tia convenientemente idosa. Perfeito.

A Professora Heloísa começou o cerco de idas a sorveterias e jogos de boliche, a duas.

Quando tudo parecia que se encaminhava para algum fim de noite com duas calcinhas uma sobre a outra em um canto de sala aconteceu algo inesperado...

• O que foi? - perguntou Gilberta.
• Tempo de reparar a escotilha. Continua amanhã.
• Beijos. Ansiosa!

Centésima-quadragésima-sexta noite – Heloísa e as outras - uma transa a três (I)

• Liberemos?
• Liberemos. Como estão as coisas aí no Polo Sul? (Veja o episódio um).
• Frias. E nem estou no Polo Sul. Estou na banquisa de … ah, deixa pra lá. Como vai seu filho?
• Deixa pra lá. Estamos aqui para conversar ou para contar história de sacanagem?
• A última opção, certo? Que quer que eu conte?
• Uma história mulher-mulher!
• Desejos ou recordações antigas?
• Não é da sua conta, caro navegador do Polo! E então?
• “Era uma vez uma professora universitária chamada Heloísa. E uma aluna de mestrado chamada Isabelle. E outra aluna do mestrado chamada Teresa...
• Eita, logo lés a três! Eheh
• Minha caríssima Gilberte, cujo nome verdadeiro não conheço, que se identifica como uma jovem mulher separada com algum dinheiro e devotada mãe de um garoto deficiente: a questão que se nos coloca é como se vai de uma sala de aula...
• O que é que a tal da professora Heloísa ensina mesmo?
• Que tal astrofísica nuclear? A questão que se nos coloca é como se vai de uma aula de astrofísica nuclear para um quarto com uma cama esverdeada na qual a professora afunda com as orelhas pressionadas pelas coxas bronzeadas-no-Guarujá da sua aluna Isabelle, enquanto com a mão esquerda (ela é canhota) acaricia a macia florestinha clara entre as pernas de sua outra aluna Teresa. Quer ouvir? Está molhadinha?
• Se quero. Está molhadinho?
• A primeira lição que se aprende quando navegador solitário, minha cara Gilberta, é que, por mais que se abrigue, está-se sempre molhado. Então, quer ouvir a história da professora e das duas alunas?
• Se quero! Quatro da manhã. Tenho de dar o remédio dele. Beijocas.
  

Centésima-quadragésima-quinta noite – Levar-te-ei a uma Orgia, Melissa Maria

Levar-te-ei a uma orgia [Melissa Maria] e nenhum de nós é santo. [Poderia ter escrito festa liberal, encontro de gente moderna, wifesharing, swing ou qualquer neologismo estadunidense mas preferi o mais claro, o mais óbvio. Pois somos claros, eu e tu, Melissa Maria].

Tu usarás [durante algum tempo] uma tanga de um suave vermelho-rosa que eu levarei dois séculos para escolher no catálogo online, além de um sutiã de renda tão vaporosa que alguns metafísicos de antigamente poderiam até duvidar que exista.

E não amarás [fisicamente ou de nenhum outra forma] nenhum além de mim. Isso deixarei mais claro que pedra ao sol brilhante [talvez para tua discreta decepção, Melissa Maria] pois não és santa [eu muito menos].

Morenos, brancos, alemães, negros, canhotos – nenhum deles terá importância [minha cruel Melissa Maria, e eu mais cruel do que tu]. Não passarão de pedaços de carne [carne viva em um açougue no qual para ti escolherei os melhores nacos]. Não serão patinho ou alcatra – serão pedaços mais penetrantes, mas pedaços de qualquer forma, a serem esquecidos depois do mesmo jeito.

E com os meus olhos comerei os teus olhos [teus olhos marcadamente castanhos, Melissa Maria] enquanto recebes os presentes – diferentes mas os quais cuidarei que sejam todos avultados.

Todos [italianos, negros, de olhos verdes ou da Romênia] serão todos eu, Melissa Maria. Pedaços de carne a serem dados de presente. E não amarás ninguém além de mim.

Centésima-quadragésima-quarta noite – Vejo [minha cara] a palavra clara

Vejo [minha cara] a palavra clara,

a palavra que continua com ce, principia com bo e termina com ta -

a palavra boceta.

[A tua].

E mais que a palavra [clara e cara] vejo a própria

que começa na junção das coxas,

cresce pela curva das ancas,

encontra-se na floresta fechada e negra

e termina a espiar de longe a depressão do umbigo.

Quero [minha clara] a palavra cara,

a palavra multimetaforizada,

a palavra espada,

mastro, torre de Pisa em pé,

ou qualquer metáfora para o simples monossílabo pau.

[o meu]

Imagino [cara e minha e clara]

a cena escura [ou quase]

meu pau a afastar os lábios da tua boceta

sem deslizar de filme porn nem gemidos de virgem.

No tamanho exato, caminho certo, concreto passo.

Almejo [minha e teu e nua, cara clara]

nós dois

[pau e boceta]

bem pequenininhos [depois]

um aninhado no outro

a sonhar com anjos

que também andam pelo Céu sem roupa.