Quadragésima-quinta noite – Deita e abre as pernas

- Tira toda a roupa, deita e abre as pernas.

Marco Aurélio me disse isso. Não o Imperador Romano, mas o meu namorado. Embora naquele momento tenha agido como supremo mandatário de grande império. Não esgoelou-se, não esbugalhou olhos. Disse. E foi tirar a gravata na toalete.

Pensei em um milhão e meio de respostas e atitudes. Mas a ação que tomei [aliás que minha mão esquerda tomou] foi puxar o laço da gola do vaporoso vestido de estampa verde. Esse foi sinal para que toda peça de roupa que envolvia meu corpo se fosse descolando dele e formando uma obediente pilhinha na poltrona lilás: o vestido, a calcinha-tanga branquíssima, o sutiã esmeralda sem nenhuma dobra no topo. E os brincos e o colar com pedra de alabastro a formar a cereja daquele bolo.

Olhei-me no espelho sem olhar crítico para celulites ou nada: era isso que ele queria, era isso que ele teria. Como se não houvesse nada mais a fazer deitei-me na cama de tamanho bem razoável e afastei as coxas o máximo que as aulas de alongamento me permitiram. O rapaz dera as ordens e nem Freud explicaria como eu achava que nada havia a fazer a não ser obedecê-las.

E nem o chatíssimo médico vienense e seus discípulos em conjunto explicariam como ali nua de pernas abertas eu me sentia frágil e feliz.  Não tinha ânsia nem expectativa – o que deveria acontecer aconteceria. E senti toda minha vida convergindo para aquele momento, a suave brisa do ar condicionado a me beijar os pelos das pernas.

Tive vontade de gritar de felicidade e gritei – naquele momento senti o primeiro impacto.

Quadragésima-quarta noite – O prazer e a dor

- Ela está revirando os olhinhos – disse a esposa.

- Oh.

­- Sim, ela está sentindo um prazer muito intenso – disse o marido. E enterrou seus dezoito centímetros plastificados por mais três vezes na vagina já sobremaneira relaxada da jovem. A esposa acariciava de leve o ondulado cabelo da moça, como a consolá-la – mas não havia necessidade de nenhuma consolação ali.

- Ela está gozando?

- Sim, acho que pela segunda vez. Ou a terceira.

- Adoro esse barulho chulepo-chulepo.

- Ela está me molhando todo.

- Sim, parece que suas bolas tomaram banho.

O marido prosseguiu as estocadas firmes e ritmadas, estocadas essas que lenta porém perceptivelmente atingiam profundidades maiores do corpo da moça.

- Vai bater no útero dela.

- Quem sabe?

As pernas da jovem atingiam ângulo de abertura impensado havia poucos minutos.

- Põe a mão sobre ela – disse o marido.

- Estou sentindo as ondas lhe prazer a percorrê-la. É lindo.

- Devo parar agora?

- Não, castigue mais um pouco. Para ela se lembrar que uma coisa é transar com um homem qualquer; outra é transar com o meu marido. É especial.

As mãos da moça pousaram na cintura do macho, mais a sentir o movimento que a parar.

- É agora – disse ele.

- Já?

- Estou comendo essa garota há vinte minutos. Oh.

- Nos seios, nos seios – disse a esposa.

E ele obediente arrancou o plástico e jatos sucessivos de sua semente cobriram os bicos marrons da jovem.

O beijo foi para a esposa.

- Gostou?

- O prazer e a dor de ver seu marido comer outra – disse a esposa não sem filosofia.

Quadragésima-terceira noite – Tudo bem, isso acontece

Não somos anjos, ou pelo menos eu não sou. Letícia, 34 anitos, três relacionamentos frustrados, alguns chifres recebidos e dados, não a coisa mais linda do mundo mas também não a pior, não engordei nem nada. Normal. Anormal era o volume na sunga azul-escurona entre as coxas de Roberto, o Betinho. O Betinho: 22 aninhos, carinha de bom moço. Frequentávamos o mesmo clube, eu amiga da amiga que ele [sem o mínimo talento] tentava paquerar. Decidi [na beira da piscina e levantando o óculos escuraço para ver melhor] que, sem nenhum escrúpulo e nem o mais singelo simulacro de piedade, usaria aquele corpo para meu egoístico prazer.

Aproximei-me pretextando facilitar os xavecos [não facilitei nada]. Visitava seu quarto [moderna, não?] e um dia enchi-lhe a bola do corpinho da menina que ele estava a fim. Descrevi coxas e seios e mais e uma olhadela me revelou que o Betinho estava mais interessado era nas minhas coxas, das quais uma grande maioria escapava por debaixo da bermuda marrom. Apesar de mais que antecipado o momento, surpreendi-me quando suas mãos abarcaram quase que minha cintura inteira, as veias dos braços saltaram e [quase cinderela virgem again] me vi suspensa no ar e colocada em uma cúmplice mesinha sideboard.

Depois que presenciei a plastificação [meu único cuidado] virei coadjuvante. Lembro apenas os impactos, com ritmo, minha cabeça no seu ombro e um doce cheiro de suor. E depois em desabar um sobre o outro. E do depois, ele de novo com carinha-de-culpado: Desculpa, tá, Letícia? E eu dei-lhe beijinho no rosto Tudo bem, isso acontece.

Quadragésima-segunda noite – Cinderela

- Gosta de carros grandes?

- Depende do que se faz dentro deles – e faz mover as ondas do cabelo.

Vaporoso vestido de seda preta, cabelo de anúncio de xampu, salto do sapato com a altura da estratosfera. Ele de smoking, brilho no olhar e na abotoadura dourada, jeito de príncipe. Meia dúzia de minutos de conversa, encontro casual, casualíssimo. Ele pergunta, ela responde, ele treme leve, o olho dela diz Why not?

Minutos depois o grande automóvel pára em tranqüilo-lugar. Banco traseiro prêmio de maciez. Brinco guardado na bolsa, meia e muito mais no chão, ela envia um dos tornozelos espiar pelo lado de fora da janela, afasta o outro para o lado oposto, muito longe. A seda negra do vestido arregaçada até o umbigo traz à visão uma outra seda, muito negra, muito úmida. Brilhantes pela tensão e pela borracha os centímetros do rapaz desaparecem um após o outro, o portal negro a devorá-los em silêncio.

Ela dá grito fino de agulha, ele não sente dor mas geme. Rápida, a mão dela lhe arranca o plástico, a semente cálida lhe acaricia até o cordão do pescoço.

Voltam metade de hora depois. Ela ajeita o cabelo, mesmo sorriso. Arranca um dos sapatos, deixa no banco. .

Ela já a cinco passos, a misturar-se à cidade. Ele pergunta Qual é seu nome?

Ela mal se volta:

- Cinderela.

Quadragésima-primeira noite – E começa o show

Amor a três e amor tem pouco a ver com o conjunturoso momento – talvez nada. A classicíssima situação: namorado [meia Eisenbahn na cabeça] conjectura – devaneia – delira – em voz alta sobre a possibilidade de - um dia – quem sabe – talvez – oportunamente – fazerem algo em conjunto com uma – ruiva cacheada – loura platinada – negra black power – e toma mais gole e meio da especial cerveja.

A namorada [também não isenta dos efeitos do etanol e outros baratos alcoólicos] queda mordida: homens! Dispara-volta: E porque não um ruivo... um louro... um negro... e o efeito da loura [a bebida] parece se desvanecer em meio segundo [nele].

Mas não acabou nela. Dia seguinte, mês seguinte, vez em quando a crucial pergunta ronda a cada momento de descontração – E um terceiro?...? E ele desconversa.

Quando querem os deuses ou diabinhos do amor eles querem, e trazem sempre um primo distante, um amigo de um amigo, um ex-namorado sem muitos problemas de passar um par de chifres na noiva que mora em estado vizinho [e foi esse o caso - não muito ético mas quem disse que ética tem a ver com isso?]

Em um quarto no hotel com portão ridiculamente rosa ao lado do campus a namorada [tornada diretora de teatro] faz as marcações e comparações: feliz ao ver que o ilustre convidado especial ostenta um par de centímetros a mais que o titular. Este não se põe muito satisfeito mais o espetáculo deve continuar.

E a grande show-woman sorri ao ver-se no espelhaço, a galvanizar a vida de dois machos. E o show começa.

Quadragésima noite – Só brincadeira, tá?

Rolamos pela cama-box eu e Teresa Maria e ainda bem que aquela era baixinha e o tapete rosa embaixo era felpudaço, senão nos teríamos machucado ao cair no chão do ap duas-peças dela, um quadro parecido Mondrian a dominar a parede e espiar o quiproquó.

Esqueci detalhe: sou mulher também.

E nunca pensei em fazer nada com uma coleguinha de metade de Humanidade. Uma garrafa de Passchedaele belga, pura cevada, deliciosíssima e caríssima, dividida com minha amiga no charmoso-bar de cervejas especiais fez com que vinte e cinco minutos depois meu sutiã carinho bordado Heloísa aterrissasse sobre o Top violeta de Teresa no canto perto do abajur. Fizemos lutinha para ver quem seria a primeira a brincar de bezerra. Teresa venceu e de olhos meio-fechados vi um par de bicos a ficar rígidos sob os lábios de batom gloss bege da minha amiga.

Sessenta segundos depois [organizadas que somos] cada uma se concentrava em desfazer obstáculos, os dedos de Teresa nos botões da sua calça jeans quase-negra enquanto eu lutava contra o zíper emperrado da minha saia verde-abacate.

Meu pobre coração pulou duas batidas [confesso] quando a sua tanga muito alva escorregou pelas coxas de bronze quase perfeito [e juro mil vezes que parece que o dela pulou três].

Quando tudo se encaminhava, meus olhos azuis se encontraram com os negros dela - E agora? Parecíamos pensar.

E agora... e respondemos, voz alta, É só brincadeira, tá? E rimos. E a brincadeira rolou.

Trigésima-nona noite – Doce Egoísmo a dois

Masturbemo-nos, Ana Clara, em doce egoísmo a dois. Minha mão direita [ao teu lado] crescerá uma Torre de Pisa, com cúpula a brilhar. E logo terá companhia da tua mão [Ana Clara] que com o par de dedos já acostumados tocará no teu ponto exato no vão entre tuas coxas, meus ouvidos a escutar o desce-e-sobre molhado.

Espiaremos de olhos semifechados o prazer do outro, Ana Clara [do qual faremos e não parte]. Nossas pernas rocarão de leve e dois ou três gemidos serão a cereja desse bolo matinal.

Logo nossas outras mãos lembrarão que nenhum de nós dois está sozinho no mundo [Ana Clara] e que o outro existe [o leve vibrar da cama a lembrar isso sempre]. Tua mão me percorrerá a floresta de pelos negros do peito e por um tempo [que me semelhará próximo ao infinito] encontrar-se-á com as duas fontes de todo desejo, Ana Clara, alojadas entre minhas coxas, as quais tu [com cuidado de não interromper o trabalho que exerço] apertarás e eu [macho] aguentarei.

E te darei resposta, Ana Clara, subindo [alpinista] com minha outra mão os cumes de teus seios, os quais eu [novo explorador do Everest] farei mais altos, recorde do Guiness.

Um delicado gêiser explodirá, Ana Clara, com o jato seguro por tua mão brincalhona com o mel branco, enquanto a minha procurará o vão entre tuas coxas, o qual uma chuva de orvalho terá coberto – em doce egoísmo a dois, Ana Clara.