Quinquagésima-nona noite – Um instante de ousadia

Pessoas comuns até nos nomes, o pequeno mundo de Marilene e José Roberto teve um choque quando a filha anunciou que faria o mestrado em outra metrópole – e sabiam que, mais que excelência acadêmica, a única e querida almejava na verdade viver junto com o namorado [leia-se dormir com ele].

Primeiro o choque de saber que seu anjinho não era mais anjinho. Depois, a falta dela nas bobagens do dia a dia. E depois depois a descoberta de que as quatro ou cinco décadas de vida não tinham tudo estragado - Marilene e José Roberto eram decididamente bem passáveis. E decidiram viver o que não fizeram aos vinte.

E descobriram as delicias do amor físico com mais de dois no mesmo quarto. José Roberto viu o suave corpo da esposa ser penetrado por rígidos falos de conhecidos de amigos – enquanto, cavalheiro que era, retribuía o favor nas esposas dos mesmos.

E durante muito tempo Marilene repassou a cena naquela noite de 28 de fevereiro – a pensar e repensar se real sem chegar a conclusão definitiva. Eles e um cara, já indicado por outro casal. José Roberto contemplava o potencial do felizardo – nada demais. Então o rapaz mirou o teto e fez suspiro de gato quando o marido de Marilene engoliu-lhe o falo. A esposa deu dois passos adiante para confirmar se via mesmo – e os olhos do casal se sorriram, José Roberto com metade do instrumento do amigo na boa. O rapaz gemeu três vezes, e a mão de Marilene leve no pescoço do marido o incentivou a terminar sussurrando engole - e um par de movimentos no pomo-de-adão vieram em obediência.

Cinquenta minutos depois, em casa – ele com a programação de TV na mão anunciou que ia ter reprise de O Poderoso Chefão II! Viram, mas ela não conseguiu se concentrar nas estripulias de Dom Corleone.

Quinquagésima-oitava noite - Johann fez as malas

E Johann Wolfgang von Goethe fez as malas! Decepcionado com a poesia, com a neve, com o mundo e consigo, tomou alazões e carroças para o Sul. [Se fosse melhor informado, chegaria ao Brasil]. Parou na Itália. Descobriu que o sol existia – um solzinho europeu-pálido, mas sol de qualquer forma. E descobriu Faustina.

Dela só soube os vinte e dois anos e os olhos pretos e os cabelos pretos em duas tranças pretas que se lhe iam até os pés. E Wolfgang só lhe disse que tinha trinta e nove anos e o tédio do mundo o fizera começar três bilhetes de suicídio.

Com Faustina vieram Petrarca, Nausicaa e fantasmas da Odisseia, que lhe cantaram novos versos de seis sílabas que Goethe marcava dando pancadinhas nas costas de Faustina, o papel sobre suas costas de seda [os seios de Faustina a beijar o lençol], depois de amá-la inteira, inversa, frente e costas. E o calor de sua respiração, que entrava em seu corpo, misturava-se com a dele, transformando os dois amantes em versos na velha e nova forma homérica.

Em um começo de manhã [a pele quase rosa das orelhas de Faustina] o ainda-quase-jovem Johann [a expectativa a roer-lhe] decidiu que de todos os demônios [e de todos os caminhos – sendo isso quase a mesma coisa] preferia o da busca da fama. Algo estúpido [ser lembrado quando já túmulo], mas isso ele o queria. Faustina [a doce Faustina] quedaria na Itália e na lembrança – dos cabelos, das manhãs e dos versos de seis sílabas.

Quinquagésima-sétima noite – Penetrei Ana Vitória

Penetrei a vagina de Ana Vitória vinte e nove anos, um mês e dezessete dias depois do dia em que ela nascera, entre as cinco e quarenta e cinco e quarenta e cinco minutos de uma tarde úmida de um dia 26 de fevereiro, chuvinha a cair lá fora. Esmerei-me antes em fazer caírem em sua devida ordem a saia azul-marinho, a blusa bege e terminei por um par de brincos meio-dourados, pois eu decidira que a jovem Ana Vitória merecia ser penetrada completamente nua.

Penetrei Ana Vitória conservadoramente – cavalheiro por cima, dama por baixo, a dama afastando as coxas a tentar abarcar com elas o universo e o continente. Mergulhei meu nariz nos cabelos encaracolados com um suave doce de cânfora, a sentir a ponta de seus dedos me tocarem a cintura como que a desenhar um ideograma em mandarim.

 Ana Vitória revelou-se uma dama – é fácil ser dama com um Dior longo, difícil é sê-lo nua. E Ana Vitória revelou-se à altura de tal desafio – suave serpente, ondulou-se na medida certa e pronunciou com admirável timing a quantidade exata de palavrões – pois só mulheres vulgares amam fisicamente em silêncio.

Novo explorador, quis entender profundamente o enigma dessa jovem mulher chamada Ana Vitória – e para tanto entrei com inteireza [em todos os sentidos da palavra] e deixei-me lá quedar por infinitos minutos, enquanto Ana Vitória me envolvia ritmadamente de calor e umidade.

Penetrei uma jovem chamada Ana Vitória ao som do Coración Partio de Alejandro Saenz – não a melhor da escolhas mas Ana Vitória foi a sua própria trilha musical.

Quinquagésima-sexta noite – Vingança

Fernando sempre me enchia: Amor, deixa eu transar com ouuuuutra. E eu queria também. Curiosidade, hiperconfiança de ego, algo sei lá assim. O problema era, quem. Me bateu idéia: Ana Lúcia.

Sempre fora a galinhazinha oficial do Stella Vespertina, os garotos todos a dizerem que a tinham comido e um quinto devia dizer a verdade, o que já era muito. Desempoeirei caderno de telefones, mesmo número, combinamos café no bistrô do Carrefour.

Ele me contou de casos com ex-chefes e que acabara de despachar o ginecologista, a mulher dele já desconfiava e com razão. Ana Lúcia, a mesma.

Disse a Fernando, Arranjei uma, e ele explodiu de alegria. Fiquei feliz com a felicidade dele.

A minha própria é que diminuiu quando deixou de ser sonho e virou osso e carne, nós três no New York, Ana Lúcia de saia tão mini que logo vi que sua calcinha era azul. Tirou sapato-de-saltão, pulou na cama redonda e improvisou strip, eu incomodada com aquele saimento todo. Queria que fizessem logo e tchau.

Revelou sonho: que eu encaminhasse o falo para o lugar certo. Fiz a cabeça desaparecer na fenda entre a floresta preta, eu fumegando de raiva e a mulher uivando Oh Oh! Ela no êxtase, perguntei várias vezes se ela era e usei vários sinônimos vulgares para a palavra Prostituta e ela a ponto de gozar dizendo que era, era sim. Foi minha vingança.

Quinquagésima-quinta noite – Desistir nunca, render-se jamais

Naquela noite de fevereiro [beira da piscina no hotel na beira da praia] sabia eu de duas coisas: uma, não sou uma anjinha; duas, aquele barman era um gato. Gato, gato, tigre, rosnante, leão [antebraços tatuados e cabeça comprida de ator de Ruliúde] e mais felino ficava a cada dedo de coquetel Alexander com vodca que eu entornava.

Aliás sabia eu de uma terceira coisa: a convenção iria se dispersar e 24 horas depois eu estaria a um par de milhares de quilômetros dali [o cara a sorrir]. Os diabinhos do amor [e que raio amor tem a ver com isso] esvaziaram o local e ficamos ali, eu e o felino e um providencial quartinho nos fundos do bar.

Envolvi na mão uma garrafa de Eisenbahn, e passava as mãos nela, cima a baixo, de forma que a pobre garrafa teria crescido se não fosse de vidro. O cara entendeu [pudera, não??].

Bom poucos segundos depois eu visitava o quartinho, o rapagão a fechar a porta atrás de mim [um gentleman] – e o barulho da embalagem rasgada da camisinha a me dar a única garantia que precisava. Apoiei-me na mesinha, levantei a midissaia e preparei-me para o impacto.

Quando achei que esse demorava, veio de uma vez [o carinha teve de me tapar a boca para evitar que eu anunciasse ao hotel inteiro]. Esperava um Corsa, veio um 4x4 Utilitário Esportivo de 99 cavalos. O cara segurava pela cintura e trabalhava com ritmo de cronômetro – e em tal atividade não demonstrava vestígios de dó. Pensei em pedir água, mas me veio uma velha frase Desistir nunca, render-se jamais. Não vão louvar minha bravura??

Quinquagésima-quarta noite – Não existe amante bonita

Não existe amante bonita. Nem feia. Amantes [na verdade] não têm estética. [Amantes são]. Ou melhor, sua estética é diferente de qualquer outra, de Da Vinci a Mondrian. A beleza da amante flui dos olhos meio fechados a mostrar os brancos e dos lábios entreabertos [às vezes com um doce fio a deles escorrer].

Não existe amante ridícula. Amantes [novas ginastas] escancaram as coxas e fazem entre elas surgir um traço rosado, abrem-no com as mãos a metamorfoseá-lo em caverna, ficam de quatro, arrebitam, arrebentam, estalam a língua. E tudo isso seria grotesco em qualquer outra criatura – mas na amante veste auras de sublime.

Não existe amante sem classe. À amante são lícitas todas as palavras, preferência feita às de calão mais fundo, reputadas de estivador ou garimpeiro – amante conhece todas as alusões mais porcas e os vocábulos mais vis. Ao contrário de mim e de ti [cuja respeitabilidade se encontra nas palavras] a amante visita os cantos mais escuros do dicionário sem ninguém a precisar ensiná-la.

Não existe amante experiente. Nem virgem. Amantes [ao contrário de nós reles comuns] não têm passado. Para quem ama a amante [no sentido que uma amante dá ao verbo amar] inexistem os ordinais – primeiro, segundo, décimo-quinto. Presente perpétuo, momento perfeito que se esgota em sai mesmo, amantes são, apenas.

Não existe amante que que queira - alguém que não seja ela mesma no outro. Amantes não te amam – amam a si mesmas em ti.

Quinquagésima-terceira noite – Transa dos outros

Sempre tive carinha inocente. Um par de olhos parecendo Cocker spaniel e uns cabelos mais-para-pretos encaracolados faz com que as pessoas olhem para mim e pensem: boa menina. Isso me causa uns problemas com donos de oficinas de carros e loja de produtos de informática: acham que minha carinha significa ser fácil de levar no bico, e impulsionam os preços lá para cima quando o serviço é para mim.

Mas também me trouxe umas vantagens, até curiosas: todo carinha que eu encontro para uma noite legal pensa que é o primeiro. É engraçado vê-los, a puxar minha calcinha com lentidão geológica, como se fossem me machucar (quáquá!).

Lia e Marcelo me trouxeram [no entanto] a maior dessas vantagens. Mal os conhecia – amigos de amigos, e sabendo que eu estava sem namorado, convidaram-se a um par de Passchedaeles de malte purésimo.

Meus novos amigos a esponjar cada vez mais a cerveja belga e eu a gostar cada vez menos [ou mais] da cara que faziam. Em um momento achei que tramavam alguma, e no momento seguinte achei que essa trama envolvia a mim. Lia aproveitou uma saída do namorado e me disse, com um doce odor de álcool: Sempre quis ter plateia. Pensei, why not?

Trinta e cinco minutos depois a camona de um  ridículo rosa-choque no motel da BR emoldurava os corpos já completamente à vontade dos meus dois amiguinhos. No primeiro meio minuto olhavam ansiosos para mim, depois minha presença se tornou oficialmente olvidada.

Eu [vestidíssima, boa garota] ouvia os gritos de Lia por baixo do cara musculoso, o triplo da massa dela. Uma experiência bem agradável, e bem rara ao vivo, ser plateia da transa dos outros.

E tudo por minha carinha inocente.