Quinquagésima-quarta noite – Não existe amante bonita

Não existe amante bonita. Nem feia. Amantes [na verdade] não têm estética. [Amantes são]. Ou melhor, sua estética é diferente de qualquer outra, de Da Vinci a Mondrian. A beleza da amante flui dos olhos meio fechados a mostrar os brancos e dos lábios entreabertos [às vezes com um doce fio a deles escorrer].

Não existe amante ridícula. Amantes [novas ginastas] escancaram as coxas e fazem entre elas surgir um traço rosado, abrem-no com as mãos a metamorfoseá-lo em caverna, ficam de quatro, arrebitam, arrebentam, estalam a língua. E tudo isso seria grotesco em qualquer outra criatura – mas na amante veste auras de sublime.

Não existe amante sem classe. À amante são lícitas todas as palavras, preferência feita às de calão mais fundo, reputadas de estivador ou garimpeiro – amante conhece todas as alusões mais porcas e os vocábulos mais vis. Ao contrário de mim e de ti [cuja respeitabilidade se encontra nas palavras] a amante visita os cantos mais escuros do dicionário sem ninguém a precisar ensiná-la.

Não existe amante experiente. Nem virgem. Amantes [ao contrário de nós reles comuns] não têm passado. Para quem ama a amante [no sentido que uma amante dá ao verbo amar] inexistem os ordinais – primeiro, segundo, décimo-quinto. Presente perpétuo, momento perfeito que se esgota em sai mesmo, amantes são, apenas.

Não existe amante que que queira - alguém que não seja ela mesma no outro. Amantes não te amam – amam a si mesmas em ti.