Trigésima-oitava noite – Vou mesmo fazer isso?

- Vou mesmo fazer isso? – perguntou-se Ana Leila, mordendo o lábio inferior, assustadiçazinha - em sua volta a penumbra, duas poltronas cor abóbora-berrante, três pufes e a faixa negra muito bem podada de exatos três centímetros de largura entre as coxas de Maria Eduarda, a dois dedos de distância do seu nariz. Como fundo musical, apenas a pesada respiração da amiga – Ana Leila a vestir uma delicada tanguinha rosa-pálido quase a transparecer – Maria Eduarda vestia o Chanel 5 e dois anéis na mão esquerda.

[Quase] todo doutorado tem uma charmosérrima professora, óculos-de-intelectual, pós em Berlim, ex-marido chato já esquecido e fama de simpática. E também uma aluna meio-tímida, de seus vinte e poucos, vinda de cidade menor, apartamentinho alugado perto do campus e deslumbre diante de tanto filme iraniano e abaixo-assinado a se engajar. E também um barzinho onde as duas meio por acaso meio por destino se encontrarão.

No encontro Ana Leila nada percebeu demais – apenas um ou outro gesto carinhoso da amiga de passar-lhe a as costas dos dedos no pedaço de coxa que emergia da saia jeans. Além da conversa sobre novas experiências e horizontes.

Dessa conversa de alguma forma vieram ao quarto-e-sala da professora, ao Besa-me no mp3 a as duas a dançar nuas sobre o tapete Nain. Eduarda não a beijava – deixando claro que não havia amor ali. Em um último momento de tolinho pudor Ana Leila se perguntou Vou mesmo fazer isso? – e sua língua respondeu afundando no corpo da amiga, que deu uivo-de-lobinha. 

Trigésima-sétima noite – Cruel

Usei o corpo de um rapaz chamado José Roberto e disso não tenho nenhum poucochinho de dor na consciência. [Na verdade, só guardei o nome dele porque é o mesmo do vizinho de um primo]. Três meses e dezessete dias depois que saiu a sentença do divórcio vi-me eu, livríssima e soltíssima, depois de quinze anos de casamento chato no qual entrei zerada e de branco e levei belos chifres. E anjinhos ou diabinhos me puseram naquele dia em uma mesa de bar depois do trabalho com uma amiga conhecida e muita gente desconhecida.

Os ditos diabinhos fizeram com que compromissos ou sono tirassem um a um da mesa, e fiquei sozinha com um rapaz que noventa minutos antes não sabia que existia. Nada me chamara a atenção nele, até que levantou e notei o volume sob sua bermuda. Enquanto estava fora, coração aos pulos, peguei sua carteira e saquei sua identidade, de-maior. Voltou, e uma dúzia de minutos de conversa me deu a informação relevante: tímido, estudante, sem amigos, do interior, mal conhecia ninguém na mesa. Maquiavel dentro de mim pensou A Vítima Perfeita. E antes que eu mesma engendrasse plano, minha mão já deslizara pelo meu decote, afastando-o por um segundo, o suficiente para ninguém mais ver naquele cantinho mas o bastante para que os olhos dele duplicassem de tamanho.

E foi em um lugar com o nome idiota de Paradise´s Motel que comi um jovem chamado José Roberto. Plastifiquei-o, troquei de posição e fui meia dúzia de vezes perto do paraíso. Nem sei das consequências psicológicas que isso teve para um rapaz quieto. Cruel, não?

Trigésima-sexta noite – Histórias para Tássia - Na Vida Sétima

Tivesse eu sete vidas [Tássia] na sétima seríamos swingers. Não desses normaizinhos [quase casal mamãe-e-papai] maridinho a ver o universitário em cima da esposinha [esta no tradicionalíssimo ui ai que gostoso] e depois ela a agradecer apaixonada ao esposo.

Nós liberaríamos, Tássia. Coerente com as sete vidas, escolheria sete para você – eu do lado de fora do quarto, depois de rigorosa seleção incluindo bom humor, bom cheiro e bom calibre [você de cinta-liga violetaça]. Eu os veria entrar em ordem [bons caras] e os suspiros seus começariam [Tássia]. E eu deliraria mais do que você [Tássia]: minha esposa [o amor-vida-minha] e sete homens nus. Não precisaria ver [Tássia] a fila, cada um a esperar [im]pacientemente a vez [seus seios a dançar rock dos anos setenta] os gritos [inclusive deles] no mundo.

O tempo urge e a vida é curta [Tássia] você [boa moça consciente disso] de quatrinho receberia um, agasalharia o outro na boca e um terceiro seria bezerrinho ansioso nos seus seios, sem descuidar de um revezamento para que cada um dos sete tivesse sua justa vez.

E depois eu te colocaria a dormir o sono dos anjos [minha querida Tássia] e [não sem algum machismo] iríamos a um bar tomar chopps e não falar de mulheres, mas de uma mulher. Eu receberia chuvas de elogios aos seus seios, coxas e boca [Tássia] e por muitas vezes lhe chamariam gostosa e brindariam a isso. E eu receberia tudo com orgulho no auge, pois saberia [Tássia] que, afinal de tudo, é minha que você é.

Trigésima-quinta noite – Brincaremos de Reino Distante

Brincaremos de Reino Distante – Era uma vez um Reino Muito Distante... e nesse reino tu serás a Rainha [cabelo à la Cleópatra, peles de leão ao pé do trono, tédio do poder, crueldade e sede de prazeres insaciáveis]. E tu lançarás certame – fortuna e ventura sem cálculos – ou a cabeça cortada – para quem satisfizer a rainha. Escravos ruivos do Épiro, louros da Gália, negros da Bitínia – todos murcharão seus muitos centímetros ante a perspectiva do fracasso.

Só eu apresentar-me-ei a teu Trono, e desatarei os laços que prendem os meus poucos panos e meus não recordistas mas respeitáveis vinte e um centímetros se apresentarão [cortesãos e cortesãs em volta]. E não te darei tempo de se recuperar do atrevimento do escravo – afastarei teus joelhos e farei com que surja um rio rosa entre a floresta negra que poucos tiveram a coragem de explorar. E os impactos fortes e ritmados [tu a tentares te segurar nos braços do teu trono] balançarão os seios da rainha, os quais também não descuidarei de amassar.

Depois [explorador] abrirei caminhos outros, a fazer pela porta de trás o que já fizera pela frente, e te mostrarei que mesmo neste Paraíso [minha rainha] há lugar para um pouco de dor, que tu [corajosa] aceitarás.

Terminarei te servindo [e tu serás a rainha] o néctar mais puro direto na tua doce boca de âmbar. E tu [em final feliz] nomearás como favorito a mim, o único que não te tratou como rainha mas como mulher.

Trigésima-quarta noite – Por sete semanas e meia

Por sete semanas e meia quis sodomizar Andréa Carolina. Levei-a a barzinhos hispster [peças de velhos Mercedes-Benz penduradas no teto], detonamos seguidos copázios de coquetéis Sommerfeeling e Greenwater e rimos muito [os dentes de Andréa Carolina, o marfim perfeito a encher minha visão] e no caminho de volta [caminho esse para o qual nutria tantas esperanças] nada.

Depois tornei-me fit. Vinha pegá-la à sete da madrugada no domingo [haltere de cinco quilos na mão] para corremos juntos na avenida fechada. Dividimos scoops de whey protein e tupperwares de salada de alface e pepino, Andréa Carolina com seu óculos de sol e sua legging apertadíssima cor-de-abóbora [que nunca me deixava esquecer meu desejo final]. Desejo que não se realizou.

Metamorfoseei-me em nerd. Baixei duas dúzias de programas ilegais ou não, colecionei contas de twitter, spotify, tumblr e mais parta-que-o-raio, aprendi a manejar três tipos de playstation e aprendi que RPG não é um tipo de ginástica. Encostava minha testa na testa de Andréa Carolina quando nossas mãos se juntavam no joystick ao jogar a última versão do warcraft. Mas quando ao nosso outro jogo, o silêncio.

Eu me transformei então em mais nada. Levei-a para casa após banalíssima água de coco – ela distraída, como que a medir a resistência da mesa da sala. E disse mais para si mesma acho que aguenta.

E debruçou-se, e a saia verde-abacate voou mostrando-me a tanguinha enfiada de cor idem. E este foi o último dia das sete semanas e meia em que quis sodomizar Andréa Carolina.

Trigésima-terceira noite – Serei sua

Serei sua prostituta, Antônio Marlos – e você será meu cliente - a profissional, garota de programa, cacho, gata de praia, nada-a-mais. Pendurarei brincos enormes – aquelas argolas de ouro falso que roçam no ombro das atrizes de terceira nos pornôs de quarta categoria. Percorrerei sex-shops de fundo de galeria e lojas de lingerie em eterna liquidação na Saara e encontrarei as tanguinhas menores, estampa-de-oncinha, as mais vulgares, sutiãs-com-furinho, de tecido tão fraco de rasgar a qualquer puxada.

Tatuarei dragões, gatinhos ou corações flechados, Antônio Marlos, e os desenhos sequer serão originais. Pintarei o cabelo de dourado-imitação-radical no salão mais barateiro, e uma nota de três dólares em forma de estrela parecerá mais real que essa cor.

Mascarei chicletes, Antônio Marlos, e farei pop com uma bola na sua cara, e pintarei os lábios de um vermelho a enxergar do outro lado do Atlântico. Pegarei bronze artificial e clarearei os pelos das pernas e apertarei tudo em um top e uma microssaia tão justas, Antônio Marlos, que cada saliência da pele aparecerá muito mais do que ao natural.

Falarei palavrões, Antônio Marlos, e bem perto de você para que possa sentir meu Chanel 5 falsificado. Cobrarei um preço não muito alto e ainda aceitarei na hora sua contraoferta dois terços mais baixa. Levá-lo-ei a um motel de esquina e começarei conversa repleta de safadezas, até que você se impaciente e tome posse de sua mercadoria, que serei eu.

Serei sua prostituta, Antônio Marlos, e você será meu cliente.

Trigésima-segunda noite – Apaixonado, Maria Laura

Podes me chamar machista, Maria Laura, mas eu estou apaixonado por tua bunda. Não pelo teu doutorado em filosofia, pelas histórias incríveis que tu trouxeste da tua viagem a Istambul ou pelo jeito carinhoso com que tratas os cãezinhos da rua.

Podes me considerar cafajeste, Maria Laura, mas eu quero penetrá-la. Não à tua inteligência, por si tão penetrante dos problemas da cognição matemática, mas à tua bunda, Maria Laura. Quero segurar pela cintura, saborear cada milímetro a desaparecer no teu universo, enquanto tu de olhos fechados recitas um soneto de Camões de trás para diante.

Podes me julgar um tolo, Maria Laura, mas por ela eu abriria mão de dois Prêmios Nobel, sete milhões de dólares, da possibilidade de criar algum software revolucionário ou alguma vacina que empurraria meu nome em futuras enciclopédias. Não abriria mão por ti, Maria Laura, mas por tua bunda – por apalpá-la, sentir-lhe a firmeza e maciez.

Podes me denominar sacrílego, Maria Laura, mas eu desistiria de ter meu nome em igrejas, aliás, esqueceria até seus endereços. E ela seria o meu lugar sagrado, Maria Laura, a tua bunda, sem esquecer a coadjuvância dos teus seios e coxas e demais.

Podes me apelidar alienado, Maria Laura, mas seguiríamos nós dois na vida: tu, a líder, na frente, eu, Maria Laura, o liderado, atrás de ti, logo, muito colado atrás de ti. E olharíamos os dois pela vida afora, nossas respirações a se misturar, nós dois a olhar sempre na mesma direção, Maria Laura.