Quinquagésima-segunda noite – Lutinha erótica

Lutinha erótica entre amigas e não começou como uma. Heloísa, cabelos mais-para-negro e longos, secura de oito meses depois da separação. E Teresa, alourada, solteiríssima, um ano, um mês e três dias sem nada. Três garrafinhas de Eisenbahn fizeram com que a morena já no ap e antes de pensar no assunto pronunciasse as palavras mágicas Vamos ver quem é a mais forte? – e como resposta veio um par de gargalhadas e as duas rolavam na cama gigantesca.

Em muito pouco tempo restava apenas a calcinha azul-forte em Heloísa e uma tanguinha enfiada e um par de meias a cobrir o corpo de Teresa. Esta, mais alta, tentava segurar os pulsos da outra e se colocar por cima, colando as mãos de rival na cama e deixando-a à sua mercê. Como reação, Heloísa procurava encaixar Teresa entre suas coxas, apertando-a pela barriga. As risadas do começo sumiram e se ouvia apenas a respiração pesada das duas e o movimento do combate. Sem nenhuma conseguir sobrepujar a adversária e sem saber mais o que fazer, as duas se apertaram em um abraço, tanto Heloisa como Teresa com os braços nas costas da outra, os bicos escuro e maiores de Heloísa a colar rosados nos de Teresa – e nenhuma das duas lembrou ao começar que os seios das duas sofreriam – mas nenhuma queria ser a primeira a pedir paz.

Nenhuma queria, mas alguns dolorosos segundos esperando a desistência da rival, foi Heloísa quem se rendeu, para alegria da loura. Mais ainda quando Heloísa disse Homenagem à vencedora e baixou a cabeça entre as coxas da amiga. 

Quinquagésima-primeira noite – No futuro

Penso em um mundo futuro, e em um mundo futuro [2099? 2457?] minhas clientes se chamariam Amjakx ou Mexroy [enfim, quem se importa com nomes futuros?]. E nesse mundo as mulheres [as donas do dinheiro, das naves espaciais e de tudo] sairiam de seus escritórios com pastas de algum material subatômico loucas para relaxar. E haveria dois tipos de homens – e eu não seria do primeiro tipo.

Eu passaria o dia todo em praias e academias, dedicado a manter aquilo que verdadeiramente importará em um homem – uma pele bronzeadéssima, um bumbum recordista de firmeza e um acima de tudo presente com muitos, muitos centímetros. Isso fará toda a diferença depois das oito da noite – na boate just for women em que eu faria ponto.

Do palco eu veria o femearal a se entupir de álcool e cigarro e a se contar piadas pesadas. No meu número eu multiplicaria gestos precisos, os poucos panos que me cobririam a cair gradativos. Eu iria mostrar e ocultar, e retardar ao infinito o momento em que a sunga negra aterrissaria ao chão – os assobios como fundo musical.

E depois sempre haveria uma [ou duas, ou sete – um rapaz precisa ganhar a vida] para a qual eu faria um espetaculozinho muito particular. E minha cliente [seria você?] me tocaria como o objeto ao qual comprou – o que estaria muito vizinho da realidade.

E depois a consumidora relaxaria [cigarro na mão] a se queixar do maridinho, em casa, sujo de ovo e de criança, a quem ama, certo, mas que não a compreende. E eu ouviria compreensivo, mas de olho no relógio para ver entrar a próxima.

Quinquagésima noite – Sejamos solitários, Helena Maria

Sejamos solitários, Helena Maria, e não sejamos infelizes. Olharemos um na íris do outro e não faremos promessas, nem metade delas. Futuro [Helena Maria] para nós seja uma estranha palavra em caracteres escritos em barro de uma língua esquecida de uma civilização que nenhum arqueólogo se ocupou em desenterrar. E que a palavra agora, Helena Maria, para nós também inexista – ocupados que estaremos em vivê-la.

Fôssemos muito jovens, Helena Maria, nós nos convidaríamos para um sorvete duas bolas de baunilha e maracujá – mas não somos muito jovens. Deixaremos explícito que o interesse de cada um de nós reside entre as pernas do outro – e quanto a mim, também no que esconde o teu vaporoso e caríssimo sutiã Victoria´s.

Tu me dirás [Helena Maria] com todos os fonemas a mais doce das declarações do [inexistente] amor Eu te ofereço minha vagina e eu te concederei o mundo [talvez nem tanto o mundo] mas o suficiente para preenchê-la [plena].

Nós nos abraçaremos [Helena Maria] e um quartinho seria para nós suficiente – não porque tenhamos medo do universo mas porque ele [sem necessidade de apocalipse global] teria [de súbito] teria perdido qualquer relevância que um dia pudesse ter tido. E não somaremos tolas tecnicalidades, quantas entradas, saídas e resultados do exercício – não faremos contabilidade entre lençóis. Sairemos a cantarolar a velha canção solidão a dois, de dia faz calor, depois faz frio.

E seremos solitários, Helena Maria, e não seremos infelizes.

Quadragésima-nona noite – Velhos e não santos

Seremos velhos [Tássia] e não seremos santos. Um dia [minha querida Tássia] tu terás sessenta e cinco [e eu rodearei por uma década a mais]. Tu não serás tão diferente, nem serás a mesma. [Nós não seremos – aliás mudaremos principalmente porque teremos rasgado qualquer e todo vestígio de pudor – esse luxo dos menos-de-quarenta].

Eu te verei inteira, Tássia. O que eu não verei será o presente que te darei, pois tua boca o terá envolvido metade, rijo e a brilhar de tensão e borracha. [O presente virá acompanhado de um garotão, Tássia. De seus 30? 35? De idade, Tássia – com a centimetragem a ser ponto também forte].

Nos intervalos te consolarás [Tássia], com a tua experiente mão esquerda entre a penugem muito leve entre tuas coxas, enquanto com a direita acariciarás outra coxa [a do presente] e eu também me consolarei [como se adolescente fora, olhos colados na velha Playboy].

Tu te deixarás penetrar [minha doce Tássia] e o cara [novo lobo] uivará duas vezes para a lua. E isso espedaçará qualquer fiapo de dúvida tua – tu serás capaz de levantar um falo, Tássia, e não só o do teu homem – outro também, outros – e isso completará o teu ser mulher.

Seremos clássicos e conservadores, Tássia – o garotaço por cima, tu diligentemente por baixo, seguindo o tradicionalíssimo ritual – apenas com um diretor de cena [que serei eu] e uma protagonista que [a esta altura da carreira] desafiará a tolice de que deve entusiasmar-se apenas com chá e bolinhos. E seremos velhos, Tássia - e não seremos santos.

Quadragésima-oitava noite – Coma-me selvagem

Coma-me selvagem, Túlio Marcos [cavaleiro medieval após três cruzadas, coronel de novela de sertão sobre a dançarina do Bataclan, homem das cavernas, mesmo sem clava nem dinossauros por perto].

Afaste-me as coxas, Túlio Marcos [esqueça o significado da palavra delicadeza, e amplie essa amnésia para incluir suavidade e leveza].

Não me beije, Túlio Marcos [beija quem ama, e nenhum de nós saberia o que fazer com essa coisa – talvez misturá-la no iogurte ao café da manhã].

Roce o rosto no meu, Túlio Marcos [eles se roçarão, movimento contínuo, cada um a concentrar-se na sua sensação, sensação essa que para existir precisa da presença do outro, da respiração quente e do doce cheiro de suor do outro –e esse precisar substitui qualquer noção babosa de amor – que de resto não conhecemos].

Dê-me prejuízo, Túlio Marcos [rasgue lingeries vaporosas da Victoria´s, borre batons gloss modelo novo Yves Saint-Laurent e cubra com seu cheiro o Chanel 5 comprado na Free-shop].

Faça o que acha o que deve, Túlio Marcos [mas faça, principalmente, o que acha que não deve – línguas, dedos, e palavrões, em explosão anárquica ou em metódica sucessão – não interessa como].

Não escolha lugares, Túlio Marcos [ou melhor, escolha-os – mesas fortes, corrimãos de escadas em caracol, peitoris de janelas. E pergunte minha opinião mas só depois de feito].

Use-me, Túlio Marcos [corpo, alma, emoção, raio quê – e não tenha vestígios de dó. Tão distraído estará, Túlio Marcos, que nem perceberá que uso você também].

Quadragésima-sétima noite – Transa em Berlim

Tomo chá com bolinhos e me vem que neste exato momento há gente a fazer isso, aquilo, formas-mil. [Uma dessas vagas estatísticas por aí fala em cem milhões de transas todo dia – é muita diversão]. Imagino uma transa, digamos, em Berlim. [Em algum de bairro de nome impronunciável como Pankow ou Lützowufer].

Ele tem o inevitável e alemaníssimo nome de Hans. A gata possui o bem internacional nome de Caroline. Hans e Caroline precisam apenas de uma cama de tamanho suficiente para que possa ficar um sobre o outro; um quarto com chave; um banheirinho ao lado - onde eu os ponho, eles possuem tudo isso.

Imagino que Caroline usava uma curta saia jeans cobrindo uma incômoda calcinha-tanguíssima vermelha-vaporosa. Usava, pois a tirou frente ao amigo, sem se preocupar nem de ficar de lado. Incômoda, pois o quase-fio encarnado afundara entre suas bochechas peludamente alouradas – e Hans dilatou-se uma certa centimetragem ante o espetáculo.

Bochechas essas que as habilidosas mãos de Caroline afastaram, a amplificar uma doce caverna de paredes rosadas para – ela tranquila e tedescamente não lhe oferecia seu coração ou promessas de Hochzeit [casamento] mas um buraco.

Inclinando depois da mandatória plastificação o homem providenciou que o mesmo fosse tampado das vistas do mundo enquanto a garota suportava seu peso recitando alguma tola canção romântica de Ina Martell.

E imagino minha transa berlinense a terminar com Hans a pintar faixas brancas nos bicos rosados de Caroline – e depois a pensar bem alemãmente Sie hat mir durchgefickt – a mulher me trepou-através, ou muito.

Quadragésima-sexta noite – Mete, vagabundo

- Vagabundo. Ordinário. Só serve para isso.

Ele por cima, ela embaixo. Tudo na mais rigorosíssima partitura. Ele achava que a comia. Até abrirem a porta do quarto da pousadinha. Até ele se deitar em cima – com um medo [talvez ingênuo] de machucá-la. Ela disparou à queima-roupa uma rajada de palavras.

- Mete, cachorro. Soca, pedaço de lixo.

E deu-lhe uma chave de pernas que dariam a ele trabalho de se livrar – e os olhos reviravam quase como filme de terror de terceira [ele sem ter nada a ver pensou]. A cada segundo que ele perigava perder a concentração ela lhe estapeava a coxa nua.

- Vai, seu puto. Não para.

O rapaz continuou o trabalho e o falo a entrar e sair da faixa perfeitamente negra entre as coxas da mulher lhe deu a impressão de que tirando aquele pedaço dele, o resto era inútil ali – exceto talvez a dupla pequena redondeza entre suas coxas, cujo choque ritmado contra o corpo dela também era pela mulher celebrado.

- Não vale nada, seu gigolô. Pedaço de estrume. Mais duro.

Sentiu-se quase estúpido por se achar insultado. Tinha vontade de reparar seu orgulho dizendo que era muito mais que um corpo, e mais ainda que um pedaço de carne em forma crescível e alongada para provocar prazer a ela: era um jovem trabalhador que de vez em quando até arranhava um violão.

Era o que pensou. Mas continuou a fazer o trabalho dele requerido. Ela lhe estapeou de novo a coxa.

- Mete, vagabundo. Só serve para isso.