Sexagésima-sétima noite – Entre as coxas de Cláudia Teresa

As coxas de Cláudia Teresa ao se abrirem revelam novos mundos e mares – que eu [novo Colombo ou Cabral] percorro armado em caravela [velas ao vento]. Cláudia Teresa ondula em doces marolas [a pele cor de jambo a roçar na minha] ou feroz tempestade rogue waves – tempestades perfeitas que tenho dificuldade [e que nem quero] dominar.

As coxas de Cláudia Teresa [lutadora de MMA sem sangue, doping ou esquema de imprensa] me trancam e travam – imobilizam-me e imobilizam-na [nós dois a revirar os olhos em desarmonia] até que a explosão de um invariavelmente detone o outro.

As coxas de Cláudia Teresa [doces mapas de penugem alourada] possuem caminhos [compostos de fronteiras entre o que a pequeninha tanga esconde do sol bronzeador e o que não protege] – caminhos esses que a ponta de minha língua percorre marcando limites como explorador antigo, demorando-me em cada ponto decisivo – enquanto a terra freme].

As coxas de Cláudia Teresa [ao se abrirem] permitem um explorar a um só momento escorreito e desafiante – desfiladeiro cânion que se estreita e amplia, sem nenhuma lógica a não ser a da trilha musical dos gritos.

As coxas de Cláudia Teresa [presente perpétuo] não permitem perguntas bobas de quantos descobridores já estiveram nas mesmas paragens antes. Pois descobridores não foram – descobridor de novos caminhos sou só eu [Cláudia Teresa] e apenas entre suas coxas.

Sexagésima-sexta noite – Catulo e a jovem

Dizem [e talvez não digam inteiramente sem razão] que um dia o poeta Catulo [aborrecido com a vida, os fétidos becos de Roma e as ameaças de Júlio César] entrou em um bordel no Trastevere. Pediu um vinho dos mais vagabundos da Etrúria.

Meio garrafão depois o jovem poeta [25 anos] levantou-se e [os marinheiros do Épiro e as rameiras da Bitínia sem lhe dar muita atenção] discursou que a vida não prestava, que os becos de Roma empesteavam o mundo e que Júlio César era um tirano [recitou Meu desejo de agradá-lo, César, é muito pequeno/ e nem quero saber se és branco ou moreno]. E acima de tudo reclamou de Clódia [amor, paixão e vida] que o traía sem traí-lo [Clódia era casada, com outro]. Comparou-a alternadamente ao arco-íris e ao estrume – até que desabou de tanto álcool.

Levantou-se e viu Clódia [ela sorria, entregue e inteira como nunca]. E levou-a aos fundos do bordel e amou com intensidade. Mas não amou Clódia, e sim uma jovem escrava de Tarsis, de cabelos enovelados e uma magreza comovente, que não se incomodou ao ser chamada de Clódia – pois profissionais não se incomodam.

Ao acordar de manhã [o sol nascia na colina Quirinal e César voltava de outra guerra] Catulo procurou a bolsa [vazia de dracmas, por gasto e roubo] e voltou para a domus. Estendeu a folha de papiro egípcio e começou Vivamos, minha querida, e amemos/ e as censuras desses velhos tão severos/ não valham para nós um só centavo – e a posteridade nunca soube que se referia a uma profissional do amor no Trastevere [como aliás, a posteridade nunca sabe de nada].

Sexagésima-quinta noite – Não te conheci virgem, Carolina Maria

Não te conheci virgem, Carolina Maria, mas me pretendo um cavalheiro, e cavalheiros desconhecem qualquer importância dos números ordinais: o primeiro, o segundo, ou o ser o décimo sétimo – para um cavalheiro [minha cara Carolina] estas ordenações não possuem verdade ou existência. Para mim e para ti [Carolina Maria] existe apenas o amor físico em seu suspenso presente [quase o eterno retorno das religiões mesopotâmicas].

Lembro [Carolina Maria] ou não me lembro [pois o passado enquanto tal não existe] de ti cercada de um lençol de seda cor damasco e a vestir dois brincos de prata e um delicado frescor de Chanel 5. Peguei-te pelos joelhos e afastei-os [e um doce caminho cor de rosa em meio a um bosque negro abriu-se para minha vida]. Ampliei-o mais ainda com minha mão [enquanto tu de lábios entreabertos entoavas uma prece à deusa Afrodite] e mergulhei em tua verdade [mais profunda que a Aletheia dos gregos e de Heidegger] e tive o êxtase [minha linda Carolina Maria] de te fazer um acompanhamento a uivar para a  lua.

Nesse ritual trocamos várias vezes de posição [Carolina Maria] democratas em essência que somos – um por sobre, o outro a suportar impactos. Dissemos confissões bem pouco inteligíveis no ouvido, com o uso de palavras nem sempre delicadas.

E nesse momento [de eterno presente] o passado [cuja existência ponho em dúvida] se esvai, e com ele os numerais, primeiro, segundo e restamos apenas eu, você e o presente [Carolina Maria] sem recuerdos ou simpatias.

Sexagésima-quarta noite – A professora universitária

- > Adorei essa historinha Les.

---- > Gostou?

- > Muito. Conta outra.

---- > “Lá vai. Imagine uma professora uma professora universitária chamada [digamos] Maira Helena.

- > Imaginei. Cabelos encaracolados, óculos de intelectual, trinta e nove anos, dez meses e dezesseis dias de idade.

---- > Isso. Pegou o espírito da coisa. E um par de seios apertados no sutiã, os quais chamaram a atenção de uma aluna de doutorado chamada Ana Letícia.

- > Oba.

---- > Sabia que iria gostar. Os rapazes geralmente gostam.

- > Ana Letícia é Les?

---- > Nenhuma das duas é. Ana Letícia é indecisa. Fase de experimentação, essas coisas. E quanto a Maira Helena, é hetero convicta. O que não impede de ter suas pequenas curiosidades.

- > Pula as preliminares.

---- > Ansioso. Pulo. São vinte e três horas e vinte e seis minutos da noite de um dia 4 de março, o ambiente é o quarto de Maira Helena. Imagina: o relógio de parede branco; o colchão felpudaço meio-bege meio-verde dobrado; a TV sem som; duras tangas no chão, a esverdeada da professora e a branquinha minúscula da aluna; e as duas a dançar Besame Mucho quase paradas ao centro, os seios menores de Maira Helena encaixando nos grandões da aluna bem mais alta.

- > Isso é o amor??

---- > Digo já. Trinta e sete segundos depois a ponta do nariz de Maira Helena se encontra a exatos quatro centímetros da tira de pelos alourados da aluna, Maira Helena ajoelhada ao pé do pufe, Ana Letícia a respirar fundo. Antes do ataque, a aluna pergunta:

-Você é lésbica?

- Não. Lésbicas se amam, querem viver juntas, querer casar. Deixa elas. A gente só quer curtir. E atacou.

Sexagésima-terceira noite – Histórias para Tássia – Tu e a tenista

Tu me disseste [minha querida Tássia] e me disseste lindamente direta: Prefiro rola. Mas também gosto da outra opção. E eu te vi relaxada no colchão [olhos semicerrados], uma revista [que se diz masculina] do lado, certa tenista louríssima a saltar da página em papel couché. Nesta cena [eu a pisar em sonho] movimentavam-se apenas os seus dedos [minha cara Tássia] a trabalhar ansiosos debaixo de tua calcinha feminissimamente cor-de-rosa.

A menina te excitou? perguntei e teus lábios murmuraram um sim quase mudo [a outra mão lânguida deixara cair a revista]. Imaginei a cena que se passara minutos antes – tu em uma lânguida tarde de sábado – tuas mãos ociosas a passar as páginas - a tal da tenista em suas tolas declarações ao repórter [como toda declaração a revista masculina se esmera em ser o suprassumo da estupidez]. E a esportista se desvelava [página após página, peça após peça de roupa caída] e o Tesouro [há outro nome mais adequado?] entre as coxas da jovem a te lembrar o teu próprio.

E eu a contemplar [minha cara Tássia] imaginei tua imaginação [tu e a tenista] dedos e línguas a se entrelaçarem, e coxas abertas a se encontrarem - pelos negros [os teus] com alourados [os dela]. E as trocas de posições [bicos a se roçarem leves], os dedos, um dois, vários, a procurarem ousados a profundidade uma da outra [sinfonia de gritos].

E no final [Tássia] tu me convidaste a entrar na festa e em ti, a me declarar Gosto de boceta. Mas prefiro rola – e me disseste linda e direta.

Sexagésima-segunda noite – Três histórias de Loba – História de não-amor

- > [Gilberte] Posso baixar o nível?

---- > [Marcelo] Deve. Vai.

“Marilene e José Roberto não se amavam. Apesar disso ou por causa, suas epidermes se colavam à perfeição naquelas vinte e duas horas e quarenta e cinco minutos daquele dia dois de março. Posição conservadora – José Roberto em cima de Marilene, esta a fazer campeonato de afastar os tornozelos, como ginasta. A cabeça levemente arroxeada e de diâmetro incomum parecia a Marilene cutucar-lhe a entrada do útero, os bagos como um doce metrônomo marcavam com o ritmo de suas pancadas aquela canção sem melodia – apenas com uma letra de gemidos.

Não se amavam e consciente e entusiasmadamente não se beijavam – seus rostos roçavam leves no movimento, as respirações a se misturar – cada um empenhado em extrair do corpo daquela outra pessoa o máximo de prazer. Marilene desfilava todos os palavrões que achava que um dia esquecera, José Roberto enterrava o nariz nos cabelos encaracolados, que lhe pareceram um aroma de cânfora.

Cada um disposto a fazer valer o máximo possível o momento, Marilene fez o impossível ao achar espaço entre os dois corpos grudados e a sua mão encontrou as duas delicadas esferas entre as coxas de José Roberto, a apertá-las até quase arrebentar. José Roberto dobrou-se como ginasta e conseguiu fazer desaparecer entre os lábios um dos bicos rosados de Marilene, também sem muito espaço para a delicadeza. Terminaram também conservadoramente, o homem a desenhar faixas brancas na barriga e seios da mulher.

Terminaram elogiando-se de quente e de garanhão – numa declaração de amor pós-moderna.

Sexagésima-primeira noite – Três histórias de Loba – Chave de pernas

- > [Gilberte] Gosta de MMA?

---- > [Marcelo] Detesto.

- > Então segura que vai. Outra história de mulher-de-40 – “Chave de pernas”.

---- > Manda.

“Quase uma finalização [é esse o nome mesmo?] de MMA. Helena Maria e seu par de divórcios e seu bem passável par de pernas se fecharam em torno do nariz de Leandro. Este viu o mundo escurecer - Helena Maria era muito negra tanto nos cabelos de cima quanto nos de baixo.

- Está gostando?

E ele tentou grunhir algo, a respiração filtrada através dos pelos da antiga namoradinha.

Encontro casual de ex-colegas de ensino médio – nenhum dos dois idoso, nenhum dos dois exatamente jovem. Mas os dois, principalmente a ex-colegialzinha tímida, a gotejar disposição.

Em um motel de nome idiota [como todo  motel tem nome idiota] tudo se seguia como nos conformes – o cavalheiro vestido de Adão e muito horizontal, a dama a vestir apenas brincos de prata e a ostentar uma selva entre as coxas a desafiar qualquer jovem.

No entanto ela subverteu o esperável aplicando-lhe quase chave de pernas e montando em cima do ex-coleguinha. Ele pensou que era só aperitivo. Mas as mãos dela o puxavam cada vez mais para si, e as coxas apertavam sua cabeça [a cabeça dela mirava o céu, os olhos a semicerrar, a boca a dizer bobagens]. Ele [com muita estupidez e pouco ar] pensou em estar sendo vítima de tentativa de assassinato – talvez uma deliciosa forma desta. Ela [a pouco se importar] perguntava:

- > Está gostando?

Ele tentava grunhir um sim.”