Centésima-vigésima-quinta noite – A carta erótica

No dia 19 de junho de 1938 [exatamente às vinte e três horas e cinquenta e sete minutos] Erich Maria Remarque tomou da caneta-tinteiro Parker 17, quatorze folhas de papel de carta impressas com seu monograma e escreveu uma carta para Marlene Dietrich.

[Que ninguém se preocupe com problemas de orçamento – depois de vender um milhão de exemplares de Nada de Novo na Frente Ocidental, o escritor não tinha problemas de orçamento].

Esqueceu as bombas e os ataques de gás – e não foi nenhum deles que o acordou naquela tépida praia na República Dominicana. Por aquela noite, os nazistas que o perseguiam e queimaram seus livros deixaram de existir. O veterano de guerra ]e denunciador dos horrores da mesma] voltou-se [pela vez primeira e talvez única] para a bela [e talvez única] realidade da vida – voltou-se para o Amor.

E encontrou-o em sua conterrânea Marlene Dietrich – um amor anguloso, duro, o oposto da melosidade hollywoodiana.

E [ele mesmo re-tornado adolescente] escreveu [com a escrita crua e detalhada que o fez rico e famoso] o que intencionava fazer com ela – desde as investidas em que sua cabeça pareceria atravessar-lhe o útero e reaparecer pela garganta, até a posição em que ele procuraria novos caminhos por dentro dela [ela de costas a dar gritos de partir cristais] até o encerramento com muito mel – um mel alvo que a alimentaria com gozo.

Escreveu – e guardou na gaveta. Tomou outro maço de papéis e rabiscou alguma banalidade sobre como tinha saudades dela, e esta colocou no correio.

De alguma forma a carta sincera apareceu na primeira edição da coletânea de cartas entre eles (edições Kiwi, Colônia, 2003), e depois foi retirada.

Centésima-vigésima-quarta noite – O poeta e a garota

Dizem que Kurt Tucholsky depois de publicar o Frauen von Freunden [no qual não sem crueldade desancou as esposas de seus amigos] arrependeu-se. Pegou o chapéu no vestíbulo do jornal onde trabalhava – a Cortina do Mundo / Die Weltbühne – trocou duas palavras como o novato Bertolt Brecht e saiu à rua. [O céu de Berlim porejava uma neblina fina].

O poeta desceu a Postdamer Platz [era meia-noite e três minutos e ninguém sabe quem anotou a hora com tamanha precisão], dobrou à direita na Kudamm e se deixou ficar em um café [dos inumeráveis cafés existentes naquele 1925] na Stauffenbergstrasse [que ainda não tinha esse nome], pediu um brasilianischen Kaffee com uma gota de leite [sacrilegamente para um alemão] e se deixou viver. Esqueceu Goethe e a Política, as lembranças de guerra e a eterna briga com o KPD [o partido comunista].

Sentou-se à sua mesa não uma Fräulein [naquela noite quase dadaísta não havia senhoritas louras] mas uma morena [quase como o café]. Os registros guardaram da garota [se é que existiu mesmo] as sobrancelhas, o sorriso e o olhar [que, para o poeta, parecia dissipar a neblina].

Do resto da noite só restaram especulações – de calcinhas baixadas até os tornozelos, saias e camisas aterrissando em pontas de cadeiras e do poeta e de sua namorada a comporem juntos [a entremear gemidos e gritos] um novo soneto que menores de idade jamais poderiam ler.

O resto dos registros se perdeu em algum bombardeio na Segunda Guerra Mundial.

Centésima-vigésima-terceira noite – Amemo-nos como o poeta

Ama-me [Gisele Maria] à maneira do poeta cummings: a ação pensada previamente, a saia com centimetragem medida e pequena, jogada para cima em movimento elíptico que revelaria a tanga de puro vermelho a se afundar entre as doces bochechas negras. 

E eu te amarei [Gisele Maria] do jeito do poeta cummings – preciso, metálico. Cada estocada visará o âmago da tua alma [Gisele Maria] – cada estocada sentida, as úmidas paredes do teu interior acariciadas polegada após polegada pelo instrumento certo – o qual terás a impressão [Gisele Maria] de te atravessar por inteiro, ventre até a boca, sem qualquer conhecimento da palavra compaixão.

E Nós nos amaremos [Gisele Maria] como sonhou o poeta cummings, ou melhor [e como ele também sonhou] não nos amaremos. [A Expressão fazer amor para nós não passará de metáfora para virgens]. Nós nos interpenetraremos, no mais preciso sentido de termo – teus bicos já afundados em minha boca, tuas coxas a amassar minhas delicadas e másculas esferas. [Pois para nós (Gisele Maria) cada contração no auge vale mais que duzentos e noventa e nove versos apaixonados].

E tu sentirás o meu gosto [Gisele Maria] e eu sentirei o teu – e como o poeta cummings, pouco falaremos, muito faremos e no final pintarei uma aquarela em cor branca em tuas costas morenas [Gisele Maria], à maneira do poeta cummings, pois com ele aprendemos [eu e tu] que poesia e pintura caminham juntas, e ambas valem mais que qualquer declaração de amor.

Centésima-vigésima-segunda noite – Concerto de Violino

Tássia tocou violino para mim vestindo apenas algumas gotas de Chanel 5 em uma dessas tépidas noites de junho de dois mil e sempre. [Eu como única plateia, um facho de luz no teto direto sobre seus longos cabelos negros como única iluminação]. Sua mão esquerda segurava suave o Mendini de puro pinho e com a outra deslizava o arco como se não ele, mas o próprio mundo estivesse em movimento.

Solfejou pela Partita n. 2 de Johann Sebastian Bach e a bamboleante melancolia setecentista fez conjunto em perfeição com os acordes do corpo de Tássia – as coxas grossas a culminar nos quadris curvilíneos que afinavam na cintura – Tássia toda em curvas, mais que toda mulher. Seguiu o Capricho  n. 1 de Paganini e o nome da canção se coerentizava com os seus caprichos próprios – desde as unhas cobertas de suave vermelho até as pontas do cabelo, em curva absolutamente insólita, existente apenas pela beleza em si.

Como muitas plateias tive o pensamento de jogar-me a seus pés e como nenhuma plateia fiz isso. Beijei-lhe os pés [ela no Concerto em Sol Maior n. 3 de Mozart] e depois os tornozelos, e os joelhos, e quando chegava ao clímax da obra do Mestre de Salzburgo eu me perdia – não no labirinto da grande arte mas nas trevas entre suas coxas.

Tássia tocou violino para mim e [olhos fechados e respiração a pesar] conseguiu não perder nenhuma nota – para mim, que a aplaudi com beijos fundos, cada vez mais.

Centésima-vigésima-primeira noite – Aos que se amam como corpos

Nós nos amaremos [Ana Manoela] [e corajosos como somos] em um colchão de plástico, em meio a um ginásio, colocado no meio da quadra de vôlei, com uma arquibancada grande de entrar no Guiness – e vazia.

Imagino a você e imagino a mim [Ana Manoela] neste campo ideal, de amor e de batalha. [Pois você é forte (Ana Manoela) como as proposições de Wittgenstein e os socos de Cassius Clay/Muhammad Ali] – e camas maciíssimas cobertas com colchões cor de rosa e laços de fita ocultas atrás de portas trancadas a dezessete chaves não combinam [Ana Manoela] com nosso modo de amar. [Amar fisicamente (Ana Manoela) pois não concebemos outra foram de amor que não envolva braços e coxas].

Você pulará sobre mim e me trancará com chave de pernas, e eu chuparei alternadamente um e outro de seus seios a fazer com que vertam o leite que sempre desejei, seios esses que você em contra-ataque apertará um contra o outro a me sufocar a respiração. Colocá-la-ei de costas para visitá-la da forma selvagem e doce que sempre quis e você me apertará as orelhas com suas coxas – e suaves pelos negros filtrarão o meu olhar, a ver teun rosto a quilômetros lá em cima.

E gritaremos [Ana Manoela] como gatos ou lutadores, e a plateia [essa doce plateia inexistente] aplaudirá nossa performance – um aplauso carinhoso e inútil – dispensável aos que se amam como corpos, como nós.

Centésima-vigésima noite - Matemática erótica

Muito além das somas e das estatísticas, quero [com lentidão assintótica e sem precisara de calculadoras] colocá-la na posição exata, não da equação, mas da mesa [uma mesa suficientemente forte para aguentar o seu peso e os impactos que pretendo aplicar a esquecer toda delicadeza]. Minhas mãos ao levantarem sua muito minúscula saia verde revelarão a curva perfeita e macia, guarnecida de suaves e claros pelos que sentirei ao irromper-lhes uma mordidela de lábios, depois de dentes [Ana Manoela] enquanto você fecha os olhos em busca do Nirvana ou qualquer semelhança.

E curvas [Ana Manoela] não faltam no seu corpo – proposição cuja veracidade atestarei ao estreitar minhas mãos na tua cintura e subi-las [afastando-as aos poucos e afastando por igual qualquer blusa, seu sutiã há muito beijando o tapete] e encontrar duas parábolas [que se parábolas realmente fossem teriam coeficientes perfeitos] –encimados por rosadas cerejas [de bolo, ou de equações integrais] as quais beliscarei ao puxar leve enquanto você sussurra algum teorema de Pitágoras do qual nenhum de nós dois se lembra.

Toda essa riqueza em curvas [Ana Manoela] terá contraste quando eu [reto, em ângulo reto contra duas contra suas coxas abertas a sessenta graus] fizer uma adição, um mais um igual não a dois, mas a um só com olhos para o céu e pedaços de palavras. E na nossa matemática, essa conta será exata.

Centésima-décima-nona noite – Não pesarão em mim, Tássia

Não pesarão em mim [Tássia] os domingos às dezenove horas e vinte minutos em que não te coloquei de quatro em uma mesa forte e baixei tua tanga até os tornozelos. Nem aquelas seis da manhã em que acordaste com um Zeppelin suspenso a um par de centímetros de tua boca, a mesma boca que o faria desaparecer.

Não pesarão em mim [caríssima Tássia] as praias de finíssima e branca areia [desertas ma non troppo] em que de repente a sua microtanga comprada na Internet se me parecerá enorme, gigântica, do tamanho de Paris, e eu a deslizarei por suas coxas e, coerente, despir-me-ei de qualquer vaidade e pano, e correrei atrás de ti – tu a dares gritinhos.

Não pesarão em mim [destemida Tássia] os momentos de indecisão em que [eu a vislumbrar com sobeja clareza o limite da sua marca de bronze] entrarei [visitante de honra] em um dos caminhos que levam a teu ser, e depois entrarei pelo outro, e depois voltarei ao primeiro, e depois experimentarei do novo o segundo [nós dois a olharmos na mesma direção], tu de olhos fechados a recitar sonetos ininteligíveis.

Não pesarão em mim [preclara Tássia] nada que não farei contigo, nem gritos, nem dores, nem molas quebradas de camas e carros.

Não pesarão em mim [querida Tássia] pois farei de tudo isso um pouco, e demais.