Trigésima-primeira noite – Histórias para Tássia – O Presente

No dia anterior ao dia em que tu completares cinquenta e cinco anos [Tássia] eu te darei um presente. [No dia anterior, pois o dia mesmo é aquele dos inocentes bolos e telefonemas de família e etc.]

Será um presente [Tássia] simétrico: vinte e dois anos de idade – vinte e dois centímetros de comprimento, e com a circunferência matematicamente proporcional já considerada a devida plastificação.

Eu [cuidadoso] vasculharei por teu presente [Tássia] vestiários de clubes e academias de ginástica. Por ti analisarei volumes sob sungas e bermudas, e também bíceps e tríceps, que embora não participantes diretos, comporiam a decoração.

Deixarei claro [Tássia] que sou mero escolhedor e não final beneficiário. Acalmarei olhos ansiosos, baixarei pulsações com minhas palavras tranquilas. Esclarecerei [sábio] que poucos homens são bafejados pela fortuna, e aqueles a quem falarei o serão – com teus cinquenta e cinco anos, teus cabelos abaixo dos ombros e tua porcentagem de músculos [quase] perfeita [Tássia] tu és sorte e sonho.

Eu [admirador do grande teatro de Shakespeare e Sófocles] viveria minha noite de diretor dramatúrgico – e como tal comporia a cena, faria as marcações, determinaria a sequência - mas não pisaria o palco.

E tu serias a grande estrela [Tássia] diva que, acompanhada de [mero] coadjuvante, encheria os olhos e corações da plateia.

Plateia que seria eu, Tássia, no dia anterior ao dia em que completares cinquenta e cinco anos.

Trigésima noite – Boa ação

Encontrão de casais, clubinho da pesada em Sampa com nome de antiga rainha egípcia e mulher nunca fez minha cabeça. [Chamo-me Teresa]. Exceção – ou perto disso: não foi uma nem cinco vezes que vi amiga louríssima ou morena, decotaço e manequim exato a chegar acompanhada de seu gatésimo  e lá pelo meio estar escanchada com alguma idade-da-loba também nos trinques, com o bicão da outra desparecido na boa e o gatésimo do lado a hastear a bandeira.

Naquela noite de 29 de abril tudo caminhava normal no clubaço: brincadeira adulta de gente muito adulta, os gemidos de praxe, um ou outro grito. A mulher de quatrinho, maridão perto sem participar, garotão a engatar o instrumento, bem fornido, vinte ou vinte e um argumentos bem medidos, por trás.

Súbito [e isso acontece muito] o inesperado – a mulher travou. Medinho na hora [talvez da avantajada vantagem que se aproximava] de alguma neurose-de-tempos-antigos que resolveu melar tudo logo agora, lá sei.

E outro inesperado – inesperado principalmente para mim – ajoelho-me. Toco no rostinho dela – um par de carícias na bochecha – e minhas mãos escorregam pelo pescoço magro, contornam o colo e encopam os amplos seios da mulher de quem eu nem sabia o nome. Ela fecha os olhos, no ceuzinho.

Com as costas de três dedos passo por quatro vezes nos bicos rosa, sentindo-os enrijecer a cada passada. O rapaz que de bobo não tinha nada aproveitou o momento de distração e vi os olhos esverdeados a duplicar de tamanho com o impacto. A partir daí fácil foi.

Uma boa ação minha. Sou uma boa garota.

Vigésima-nona noite – A três, noiva e amigo

A três noiva e amigo e começou inocente, como começam [quase] todas as coisas. Sempre quis, eu, você e outra... disse o noivo com muitas reticências e depois de gaguejar quatro vezes. Eieiei nada de machismo – respondeu a noiva mais à vontade do que nunca pensou. Que tal eu, você e outro? O noivo engoliu em seco, molhado e algo nele se ergueu, a imitar pescoço de girafa se não fosse o aperto do forte jeans.

Como tudo concorre quando os astros querem, coincidiu de naqueles dias um ex-namorado estar na cidade - em breve voltaria aos cafundós do Mato Grosso no qual deixara uma noiva também. Alguém conhecido, de confiança e sigilo garantido –até pelo fato de que tinha o que perder.

Ao passar roçando a portinha apertada [quarto do hotel com fachada em neon] e roçando também o ex a noiva sorriu e meio ao sentir que este já se encontrava em estado de absoluta prontidão para a festinha.

Que começou da maneira mais ortodoxa – um rock na micropista de dança – que evoluiu para o mesmo rock, só que com muito pouco além do triangulozinho de poliamida vermelha a cobrir o corpo da jovem.

E evoluiu para a posição mais tradicional – o papai-e-mamãe-em-noite-de-núpcias das diversões a três – um rapaz ajoelhado em uma ponta; outro rapaz ajoelhado em outra ponta; e a rainha, o nexo, o sentido de tudo, a mulher de quatrinho, a agasalhar com sua boca a um e com a suave fenda entre suas coxas ao outro. E os dois mirando de olhos fechados o céu – céu no qual naquele momento já se encontravam.

Vigésima-oitava noite – Dois casais, uma praia

Tantas coisas começam e terminam como uma brincadeira, imagine que você tenha 29 anos, 11 meses e 5 dias se chame Teresa, e [embora não top internacionalésima] fique muito bem em um biquíni. Imagine que você tenha um noivo muito bem dotado de Inteligência, ternura e outras coisas também. E que decidiram passear naquela praia nudista de quilométrico nome na Bahia.

E vocês andaram e andaram, e mais que nudista era uma praia deserta. Imagine que viram outro casal. Baianíssimos. Vocês se cumprimentaram, discretos e civilizados, mas você não deixou de perscrutar os [não poucos] centímetros do rapaz e a faixa de pelos negros da garota – e se sentiu muito olhada e seu namorado por eles também. Afinal, pensou você, praia de nudismo é para a gente ver as propriedades uns dos outros.

Imagino que eles foram e voltaram. E sentaram do seu lado. E que os homens falavam de bobagens. Você e a outra, não – seus olhares se dirigiam sem nenhum vestígio de pudor para as duas torres, que [discreta mas sensivelmente] se erguiam.

E que você não suspeita de quem foi a ideia: em um repente ordenaram que os dois ficassem de pé, soldadinhos lado a lado. E que seus olhos sorridentes se encontraram com os sorridentes olhos da morena. Só os olhos – pois os seus lábios e a boca de batom gloss rosa da morena se enchiam – cada uma com o falo de seu companheiro. Estes olhavam para o céu, sem ter como agir. Vocês duas tinham vontade de rir – mais divertidas que qualquer outra coisa.

Vigésima-sétima noite – Na chuva para se molhar

Casal a chegar em Casa de Casais leia-se Swing – o de sempre, alguma grana, alguma idade [nununca menos de trinta e cinco], alguma monotonia e muita vontade de destroçar a última.

Tranquilidade no começo – a loura e o barbudo [eles] na beira do tapete vermelhaço marcador da pista de dança só a observar, a pulsação muito gradualzinha a voltar ao normal. Ela colocara o mini vestido azul, o menor do guarda-roupa – só para descobrir que, ali, tal peça rivalizava em moralismo com um hábito de freira.

Animaram-se e um par de goles depois saíram a pesquisar as alcovas atrás da piscina [exatamente como imaginaram, sempre tinha uma piscina]. De quarto em quarto, alguns gritos [menos do que imaginavam] e algumas das damas com máscaras [e bem pouco mais que isso] para dar [talvez] charme.

A loura com os dedos em garra afastou os copos do vestido – e os bicos róseos em forma de pera exuberaram-se para a visão de todos, especialmente a do marido, que pulou uma batida cardíaca ante a visão. Visão essa que logo foi tampada pelas mãos de um rapaz que mais simples do que quem pede copo d´água acariciou por três vezes os bicos da mulher casada que ele vira pela primeira vez há exatos dois segundos, e seguiu seu caminho.

A loura olhou o barbudo, este também a morder o lábio – e depois de meio momento caíram na gargalhada, dentro da melhor filosofia quem está na chuva é para se molhar.

Vigésima-sexta noite – Diferente, agora

- Diferente, agora.

- Vai doer – e ele escorregou no V inicial.

- Mete, cara.

E tom era mais de ordem que de pedido.

Tudo normal até então: coleguinho-de-trabalho a comer coleguinha-de-trabalho, moça deitadinha de pernas abertas, rapaz por cima, tudo [quase] como nossas bisavós aconselhariam, até os mesmos gritos que as paredes do motel muito originalmente denominado Paradise estariam a descascar de tanto ouvir, se gritos descascassem.

Até que ela empurrou bisnagão de creme na mão dele e se colocou na posição – cavalinho – e ele gaguejou qualquer bobagem e a mulher repetiu o quase-comando, ou sem quase.

Brilhante de tensão e gel, o instrumento se fez afundar, ela a puxar fundo o ar com ritmo, ele sem entender.

A primeira etapa do foguete, a mais larga da expedição, terminou o seu sumiço no corpo feminino e ela franzia os olhos.

Segurou-lhe a cintura com marcas de biquíni. Ela jogou a cabeça para trás. Soltou três ais muito finos e dois putzgrila. Ele temia pela dor que estaria proporcionando a ela. Ela lambia o lábio superior. Movia-se, felina. Ele quase que ansiava pelo momento em que ela dissesse que não aguentava mais. E os únicos ruídos passaram a ser a cama redondona rangendo e as perguntas que ele se sentia bobo ao fazer.

- Tudo bem?

- Mete, cara.

Vigésima-quinta noite – Tango, a dois, sem nada, a lembrar Leminski

Em alguma tarde de Janeiro de Dois Mil e Dezesseis [ah, que tempos esses!] dançaríamos um tango [nós dois] ao som do pen-drive espetado no teu mp3. Começaríamos [talvez] com meu smoking [real ou, melhor ainda, imaginado] e tu com vestido que deixaria muito espaço entre a franja de crochê esvoaçante e teus joelhos. 

Os acordes profundos de Corrientes 348 ou um poema de Leminski nos levariam a algum cabaré [esquecido ou inexistente] colado à Avenida Nove de Julho [Buenos Aires 1923?] com almofadas, cortinas pesadas e gatos de porcelana para que não miassem ao amor.

E continuaríamos e eu te giraria [eu o bacana a girar a minha pebeta em algum arrabalde em La Boca] e seguiríamos [não sem sexy melancolia] o nosso Caminito, no qual uma garota vê partir o rapaz para a capital, e pularíamos a parte inocente e pensaríamos no que ela queria fazer com o rapaz, ou pibe, quando este volviera.

Os acordes de Gardel e as rimas de Lepera nos lembrariam o Futuro, que não existiria para nós e para o qual não gostaríamos de nenhuma forma Volver, pois não haveria nem porquês nem lástimas. E não precisaríamos de alfajores de Café Tortoni ou qualquer outro.

E a essa altura [minha muchacha de arrabal] rodopiaríamos [ridícula e lindamente] sem nada, eu e tu [sem precisar de franjas ou bandoneons] ao som de La Cumparcita tocada ao mp3, em algum final de tarde de Janeiro de Dois Mil e Dezesseis.